Дрожь в полынном зное - стр. 5
- Что мне делать, мама? - спросил я, надеясь, что она оставит меня в покое.
- Может, пойдешь в армию? - с напускной легкомысленностью ответила та, вряд ли ожидая моего согласия.
- Может и пойду! - огрызнулся я, уткнувшись в тарелку.
Военной кафедры на моем университетском факультете не имелось, что формально обязывало парня моего возраста призваться грядущей осенью. Но по факту, решить такую проблему не составляло труда, стоило лишь за небольшую плату заручиться поддержкой сговорчивого врача, который бы оформил нужный “недуг”, освобождающий от службы. Так делали почти все в моей окружении. Так было запланировано и в моём случае.
- Ну вот и иди, — отрезала мать, — деньги мне сэкономишь и делом займешься…, — и вышла из кухни, оставив меня наедине с мыслями, пробующего на вкус романтическую идею о том, насколько я буду крут в глазах друзей и знакомых, если пойду служить рядовым в нищую, терзаемую дедовщиной отечественную армию.
В итоге шутка вышла из-под контроля. Слово за слово. Упрямство за упрямством. И вот мы с матерью уже обсуждали моё будущее трудоустройство после армии в силовых структурах, куда парням с “белым билетом” дорога закрыта. Актуальность подобного разворота событий обусловливалась и тем, что очередной знакомый семьи, обещавший пристроить меня на работу, к тому времени перестал выходить на связь, тем самым прозрачно намекая, чтобы мы перестали его беспокоить.
Через несколько недель после того разговора на кухне, в одно солнечное осеннее утро я оказался в стенах районного военкомата среди нескольких десятков “братьев по несчастью”, проходящим медицинскую комиссию для осеннего призыва. Можно сказать - сдался властям на добровольных началах.
Помню, как смущенный, в одних трусах стоял в кабинете уролога, зажмурив глаза и поджав пальцы босых ног на холодной плитке пола. Над головой висела нервно моргающая люминесцентная лампа, будто синхронизированная с лихорадочным потоком моих мыслей. Жирная муха села на нос, а потом перелезла на лоб, наслаждаясь вседозволенностью, пока я стоял в параличе перед врачом со спущенными на бедра труселями.
Огромный мужик - уролог широкими лапищями бесцеремонно оттягивал и ощупывал жесткими пальцами мои сжавшиеся яички. Ситуация усугублялась тем, что рядом за столом сидела миловидная медсестра, занятая заполнением журнала, к счастью (или к сожалению) не обращающая внимания на мое унизительное положение.
- Надо резать! - неожиданно выдал врач, оставив в покое мои тестикулы.
- Резать? - ошеломленно пискнул я.
- Да! Резать! Чик и готово! - щелкнул он пальцами. - А ты что, для родины причиндалы пожалел? Не бойся, только один вырежем, а второй останется. Для детишек и одного хватит, — добавил он проникновенным баритоном, возвращаясь за стол, сохраняя невозмутимое выражение лица.
- Не надо резать… - в панике пробормотал я, обдумывая плана побега на тот случай, если мужик решит немедленно начать операцию.
Удерживая непроницаемую мину, мужик устроился на кресле, поправил халат, деловито кивнул медсестре, сидящей напротив, а потом вдруг оглушительно расхохотался, заколотив кулаком по столу. Девушка также прыснула от смеха, прикрыв рот бледной ладошкой, с обожанием посматривая на шефа.
- Расслабься, боец! Никто на твои яйца не претендует. Варикоцеле у тебя в левом яйце и его надо вырезать. Операция простая, но в осенний призыв ты не попадешь…, — успокоившись, добродушно сказал он мне, быстрым размашистым почерком записал диагноз в формуляре и протянул бумагу.