Жизнь Гришки Филиппова, прожитая им неоднократно - стр. 39
Ничего, что я матом?
Я сейчас только матом могу.
Но ноги несут меня сами, несут туда, где я храню свое сердце, туда, где спрятана игла моей жизни.
Лениво машу пропуском Технилища перед лицом индифферентной вахтерши и, с толпой беспечной младшекурсной мелкоты, проникаю в общагу «Химмаша»[58], вместе с неубиваемыми парами и ароматами столовки взлетаю по лестнице, мчусь по коридору, наконец за поворотом такая родная и знакомая комнатка.
Никого. Я плюхаюсь на стул у чертежной доски. Тупо рассматриваю знакомый бюстик на схеме воздухоразделительной колонны. Жду. Просто тупо жду. Сзади тихий взвизг – и тут ко мне подлетает мой ангел и самой круглой, самой теплой, самой любимой попой садится на мои колени:
– Гришенька! Родной… Ну что там у тебя?
– Жопа.
– Полная жопа?
– Хуже – тощая, дряблая и морщинистая.
– Не помогла Кунгурцева?
– Нет. Сказала, что спецом придет на диплом и завалит.
– Блин!
– Не то слово.
– Будешь менять тему?
– Поздно уже, надо что-то думать.
– А что думать-то?
– Буду пытаться родить по ее букварю.
– А сможешь?
– Не знаю. Какая-то засада.
– Слушай, а сходи к нам на кафедру!
– К вам?! Ты что себе думаешь?! Мне, дипломнику Технилища, идти к вам, в конкурирующий «Химмаш», на конкурирующую кафедру?! Это же как мушкетеру идти за помощью к гвардейцам кардинала!
– Ты сам все сказал. Послушай, сходи к Шерстюку. Ну, Гришка… Ты же знаешь, он классный старик. Сам подумай, у тебя есть другие варианты?
– Не думаю… Как ты себе это представляешь?
– А ты попробуй. Он же из Киева, может, это тебе поможет.
– Из Киева? Ах ты ж… Да я тебя съем! Вот здесь и вот здесь! И тут…
– Гришка! Тебе лишь бы… Потом. Потом, Гришенька… Давай, не ленись, беги, я его видела сегодня на кафедре. Беги, он дед что надо.
Что ж… Бегу.
«Он же из Киева, может, это тебе поможет»… О, женская расчетливая месть!
Сколь беспощадна, сколь неумолима ты!
Но на каждую неумолимую беспощадную расчетливую женскую месть есть женское коварство.
Ласковое и нежное.
Тем и спасаемся, тем и живы.
Через десять минут дикого бега по московской слякоти я проникаю сквозь охрану главного корпуса «Химмаша», опять махнув пропуском Технилища (в этом деле самое главное – внешне небрежная и невозмутимая наглость), трусь во вражеском деканате, выясняю, что деда нет, что «он у себя, в келье, поищите там». Где «там», в какой «келье»? Что ж… В каждой избушке свои погремушки. Я отлавливаю какого-то местного бывалого, тот что-то бурчит про флигель, я бегаю по перестроенным внутренним дворикам «Химмаша», стучусь в запертые и открытые двери лабораторий, шарюсь по коридорам и протискиваюсь между стендами с шипящими аппаратами и тысячами реактивов, отвлекаю, раздражаю, веселю людей – «язык до Киева доведет», – лишь бы мне найти лейтенанта гвардейцев, доктора технических наук, старого деда Шерстюка, о котором я столько слышал от моего круглопопого ангела…
Наконец я нахожу его келью в подвале, оборудованном под лабораторию. Стучу в дверь.
– Заходите!
К моему крайнему изумлению, лейтенант оказывается аккуратным скрюченным снежнобеловолосым старичком с хитрыми, какими-то невероятно синими глазами и быстрой улыбкой в очень пушистые усы. Его кресло окружено огромными стопками каких-то папок и томов. Очень похоже на трон. Он показывает мне на стул напротив: