Жена инквизитора или Фамильяр для попаданки - стр. 42

- Лад­но, убе­дила, - взды­хаю я. – Да­вай сю­да!

Вни­матель­но изу­чаю пред­мет пы­ток. Нет в та­ком ви­де я его  точ­но не на­дену!

- Нож­ни­цы есть? Дай, по­жалуй­ста, - про­шу Эн­ни, рас­кла­дывая кор­сет пря­мо на ко­моде.

И по­лучив из дро­жащих рук гор­ничной уве­сис­тый се­реб­ря­ный инс­тру­мент, ук­ра­шен­ный пер­ла­мут­ром и ру­бина­ми, ре­шитель­но от­ре­заю ниж­нюю часть. Ос­тавляю толь­ко рас­ши­тый бе­лым кру­жевом верх, нем­но­го на­поми­на­ющий сов­ре­мен­ный бюс­тгаль­тер.

- Что вы на­дела­ли! – в ужа­се вскри­кива­ет Эн­ни. – Ис­порти­ли та­кую за­меча­тель­ную вещь!

Не же­лая всту­пать в глу­пые пе­репал­ки, со всех сто­рон рас­смат­ри­ваю по­лучив­ше­еся бель­иш­ко.

При­коль­ный фа­сон­чик!

Ски­нув ноч­ную ру­баш­ку, на­деваю пан­та­лоны. Ку­да уж тут без них!

А за­тем уве­рен­но втис­ки­ва­юсь в им­про­визи­рован­ный ли­фон.

В са­мый раз!

На­вер­ное, во мне умер ве­ликий ди­зай­нер.

- Вы так и пой­де­те? – все еще не ве­ря в про­ис­хо­дящее, смот­рит на ме­ня Кис­лое яб­ло­ко.

- Платье на­дену, не бес­по­кой­ся! – мор­щусь, за счи­тан­ные ми­нуты ус­тав от про­тив­ной де­вицы.

- Я имею в ви­ду кор­сет… вер­нее то, что от не­го ос­та­лось. Так ник­то не но­сит. Швы не об­ра­бота­ны. Что ска­жут лю­ди…

Тер­петь не мо­гу эту ду­рац­кую прис­казку!

- Ни­чего! Ес­ли ты смо­жешь удер­жать язык за зу­бами, - за­мечаю раз­дра­жен­но.

- Я…я… - воз­му­щен­но ле­печет Эн­ни Смит, за­лива­ясь ру­мян­цем от не­годо­вания.

- Лад­но, про­еха­ли, - мор­щу нос, сво­дя кон­фликт к ну­лю. – По­моги мне, по­жалуй­ста, - про­шу, раз­гля­дывая си­нюю шел­ко­вую юб­ку с пыш­ны­ми во­лана­ми мел­кие пу­гович­ки, на­шитые по кру­жев­ной спин­ке.

- Да-да, ко­неч­но, - спох­ва­тыва­ет­ся де­вица. Лов­ки­ми дви­жени­ями зас­те­гива­ет на мне платье. А за­тем со­бира­ет во­лосы в ту­гой узел. Жес­тко зак­репля­ет его шпиль­ка­ми.

- Эй, по­ос­то­рож­нее! - кри­чу я, ког­да Эн­ни в оче­ред­ной раз силь­но ца­рапа­ет мне го­лову.

- Ой, прос­ти­те, - рав­но­душ­но от­ве­ча­ет де­вица.

Слов­но по ма­нове­нию  вол­шебной па­лоч­ки в этот мо­мент дверь в спаль­ню рас­па­хива­ет­ся от сквоз­ня­ка. На пол ле­тит ка­кая-то склян­ка, сто­ящая на по­докон­ни­ке.

Под гро­хот и ис­пу­ган­ные воп­ли гор­ничной в ком­на­ту валь­яж­но вхо­дит мой кот, а за ним ин­кви­зитор.

Ска­зоч­ная про­цес­сия!

- Ты го­това? – не об­ра­щая вни­мания на су­мато­ху, спра­шива­ет муж.

Ки­ваю, не сво­дя взгля­да.

Ну и ха­риз­ма у это­го Фер­ги­са. Как пос­ледняя ду­роч­ка за­липаю на нем.

«Смот­ри, не влю­бись», - пре­дуп­режда­ет внут­ренний го­лос.

По­дав ру­ку му­жу, уси­ли­ем во­ли зас­тавляю се­бя от­влечь­ся. Зо­ву ко­та. Тот ра­дос­тно бе­жит ко мне. Трет­ся об но­ги. А ког­да я нак­ло­ня­юсь его пог­ла­дить, мур­чит нег­ромко.

«Нель­зя ссо­рить­ся с прис­лу­гой, Лис. Она мо­жет отом­стить».

Под ру­ку с му­жем тор­жес­твен­но вы­хожу в прос­торный свет­лый зал, где на кра­еш­ке сту­ла вос­се­да­ет бо­гато оде­тая да­ма. Гу­бы бан­ти­ком и смор­щенный нос го­ворят са­ми за се­бя.

Мне здесь ра­ды. Очень!

– Зна­комь­ся, мо­на, – под­во­дит Ли­ам ме­ня поб­ли­же. – Моя же­на. Ме­лис­са Фер­гис, урож­денная Ферн.

– Спа­сибо, сы­нок, – не­доволь­но тя­нет ма­дам. Ко­го-то она мне смут­но на­поми­на­ет. Но я из-за со­бытий пос­ледних дней не мо­гу со­об­ра­зить. Слиш­ком мно­го на­роду прош­ло пе­ред гла­зами.