Жена инквизитора или Фамильяр для попаданки - стр. 37

Не знаю, ве­рит ли Ли­аму Сей­мур, но это сей­час и не­важ­но. Вон тот ма­шет ру­ками слов­но крыль­ями. И на весь лес пе­рез­вон раз­да­ет­ся.

- Ты от­дашь при­каз сам? Или это сде­лаю я? – раз­дра­жен­но це­дит Ли­ам.

- Ко­неч­но, сир, - ло­почет Сей­мур. – Про­шу прос­тить. Я зас­мотрел­ся на ле­ди Фер­гис. Ни­ког­да не ви­дел столь кра­сивой жен­щи­ны.

- На­рыва­ешь­ся, Твил. Сей­час не вре­мя и не мес­то для пред­став­ле­ний. Моя ле­ди ус­та­ла, - сквозь зу­бы пре­дуп­режда­ет ин­кви­зитор, на пра­вах мо­его влас­те­лина поп­равляя  как наз­ло спол­зший с мо­ей го­ловы ка­пюшон.

«Ка­жет­ся, я про­сил, Ме­лис­са, - ду­ма­ет муж гром­ко.

Блин! Блин­ский блин! А я за сво­ими раз­мышле­ни­ями и не за­мети­ла! Вот ведь раз­зя­ва.

- У нас нет с со­бой клю­чей от хи­жины, - мям­лит Сей­мур и сно­ва ма­шет ме­тал­ло­ломом. Ин­те­рес­но, а ку­да это он ехал в пол­ном ры­цар­ском при­киде. Где-то ря­дом тур­нир, что ли?

- Пол! Бойд! Кларс! – чуть обер­нувшись, зо­вет муж. И ког­да его вер­ные сол­да­ты подъ­ез­жа­ют бли­же, ве­лит неп­ре­река­емым то­ном. – Сбей­те за­мок. Я хо­чу пос­мотреть, что тут пря­чет Сей­мур.

Рас­те­рян­ный Твил уха­ет как фи­лин и за ма­лым не па­да­ет с ло­шади.

А его прис­пешни­ки от­сту­па­ют в сто­рону. Оно и по­нят­но. Ник­то не хо­чет свя­зывать­ся с ин­кви­зито­ром.

За­воро­жен­но смот­рю, как Бойд ме­чом сби­ва­ет за­мок и де­лови­то уби­ра­ет за­сов. Рас­па­хива­ет дверь и ожи­дая но­вых при­каза­ний вни­матель­но смот­рит на Фер­ги­са.

Муж ки­ва­ет и его те­лох­ра­нитель пер­вым вхо­дит в ла­чугу. За ним по­рыва­ет­ся вой­ти Сей­мур, но опыт­ный Пол прег­ражда­ет до­рогу.

- Толь­ко пос­ле его свя­тей­шес­тва, сэр, - за­меча­ет рав­но­душ­но.

Муж спе­шива­ет­ся имен­но в тот мо­мент, ког­да из ла­чуги раз­да­ет­ся изум­ленный го­лос Бой­да.

- Тут ни­кого нет, шеф!

- Не мо­жет быть, - раз­дра­жен­но от­ре­за­ет Ли­ам и, по­думав нес­коль­ко се­кунд, под­хва­тыва­ет ме­ня из сед­ла.

- Те­бе нуж­но раз­мять но­ги, ду­ша моя, - про­из­но­сит гром­ким ше­потом и, взяв ме­ня за ру­ку, ве­дет к до­мику еге­ря.

- Я дол­жен пре­дуп­ре­дить, - та­рато­рит Сей­мур. – Мы двад­цать лет сю­да не за­ходи­ли. Это не мес­то для ле­ди. А для но­воб­рачной тем бо­лее…

- Зат­кнись, Твил, - мор­щится Фер­гис и мол­ча спра­шива­ет ме­ня.

«Где она, Ме­лис­са?»

«Дол­жна спать на топ­ча­не спра­ва от вхо­да», - ра­пор­тую не от­кры­вая рта.

Вмес­те с му­жем за­хожу в при­земис­тую из­бенку. Сей­час она ка­жет­ся еще мень­ше. Низ­кий по­толок, кри­вые сте­ны, де­ла­ющие уз­кую длин­ную ком­на­ту и без то­го мрач­ной. Я точ­но здесь бы­ла?

Сер­дце уха­ет от стра­ха. А вдруг пе­репу­тала и мы не най­дем де­воч­ку? Уш­лый Сей­мур пе­реп­ра­вит ее в дру­гое мес­то или поп­росту убь­ет.

Ду­май, Али­са! Ду­май!

«Она бо­ит­ся нас! И пря­чет­ся!» – мо­мен­таль­но при­ходит от­вет.

Муж под­ни­ма­ет топ­ча­на ка­кую-то тряп­ку. На гла­зах у изум­ленно­го Сей­му­ра сни­ма­ет с нее длин­ный ру­сый во­лос.

- Ни­кого не бы­ло, го­воришь? – спра­шива­ет с из­девкой. – Ко­го ты тут пря­чешь, Твил? Те­бе луч­ше соз­нать­ся…

- Ма­терью кля­нусь, ва­ше свя­тей­шес­тво! – па­да­ет на ко­лени хо­зя­ин по­местья.

А я, кру­жа по ком­на­те, пы­та­юсь по­нять, где бы спря­талась я са­ма.

Взгляд упи­ра­ет­ся в не­боль­шую дав­но не то­пив­шу­юся пе­чур­ку. Де­лаю к ней шаг. Но Ли­ам опе­режа­ет ме­ня.