Все сокровища мира, или Послание четырех - стр. 25

Звуки! Может быть, какие-то звуки помогут понять?.. Но звуков, как назло, он не слышал. Ни одного…

Так, что еще, что еще?.. Стук протеза одноногого он слышал довольно долго – значит достаточно длинный коридор. Значит, здание немаленькое… И что из этого? Правильно тебе память сотрут, Джон, все равно она тебе не нужна!

Так, спокойно. Это, видимо, какая-то крупная банда. Потому что у них, по словам главного, может быть человек, который умеет вводить в транс и стирать память. Одноногий называл индусов нечистью, а когда Джона похищали, он видел перья… Значит? Значит, это какая-то крупная банда, в которой состоит и нечисть тоже…

Мориартиус?..

Что-то еще они говорили, что-то, что показалось ему важным… Думай, Джон, думай!..

Вот же, самое главное! Они как-то связаны с Виггинсом! И кажется, они тоже его ищут! И даже готовы обратиться к Холмсу!

Но почему-то боятся этого… Видимо, потому что они нечисть?..

Ватсон, не отдавая себе в этом отчет, заерзал. Они ищут Виггинса! Они могут быть союзниками! Так почему же?..

Он замер.

Случилось то, чего он боялся. Дверь открылась. Кто-то бесшумный проскользнул внутрь – и вдруг схватил его!

Ватсон застонал, пытаясь сказать, что совсем незачем этого всего делать, что они действительно могут быть союзниками!

Но вместо этого получил сильный удар по голове и снова погрузился во тьму…

***

– Сэр… – кто-то осторожно потрогал его за плечо. – Мы приехали, сэр…

Джон вновь как будто вынырнул из реки. Что?!. Сассекс? Он в Сассексе?!.

И ничего из этого не произошло?

Все ему показалось?!.

Сейчас ему надо осмотреть какого-то умершего дворянина?..

Он впился глазами в кэбмена и даже схватил его за руку с такой силой, что тот отпрянул:

– Прошу прощения, сэр!.. Но мы приехали!

Но нет – кэбмен был белый, из-под цилиндра выбивались рыжие волосы. А на улице ласково разливался солнечный свет. Он глянул в окно: они стояли у дома №221б по Бейкер-стрит.

– Как я здесь оказался? – чуть ли не прокричал он, потянув кэбмена на себя.

– Это Ваш слуга, сэр. Он дал мне денег и сказал привезти Вас сюда. Сказал, что Вы сильно устали…

– Где это было?

– На Таймс-сквер, сэр… Прошу прощения, сэр, но мне необходимо работать дальше. Не могли бы Вы выйти из кэба?

– Как он выглядел? – Ватсон не обратил внимания на просьбу кэбмена.

– Это был индус, сэр. Обычный индус. Правда, половина лица у него была закутана шарфом. И я еще подивился, почему он называет этот адрес, его ведь нет – но, оказывается, есть. Давненько я здесь не был… Мне надо работать дальше, сэр. Не могли бы Вы выйти?

Ватсон хотел спросить что-то еще, что позволило бы узнать как можно больше о его похитителях, но ничего не придумал. Он заставил кэбмена назвать его номер и имя, а затем медленно вылез наружу, бережно неся свое тело, чтобы движения не отдавались головной болью. Ее, к большому удивлению, не было.

Как только он оказался на улице, кэбмен быстро умчался.

Джон ударил в дверь – и она отворилась сама.

– Шерлок! – крикнул он с порога. – Шерлок!

Он, как мог быстро, взбежал по лестнице вверх. В гостиной не было никого.

То ли от резкой активности после того, как он неизвестно сколько времени пролежал недвижимым, то ли от того, что его наконец накрыло осознание произошедшего, Джон вдруг почувствовал себя выжатым. Выжатым насколько, что ему пришлось опереться рукой о стену, чтобы не упасть. Внезапно пережитое вновь нахлынуло на него: удар и перья, стук протеза, ощущения жесткого пола, и обрывки фраз. «Стереть память, стереть память, стереть память…» – запульсировало в голове.