Сто и одна ночь - стр. 63

— Это фото я забираю себе.

Не жду согласия Роджера. Засовываю фотографию к себе в сумочку и возвращаю куртку.

Все, я готова.

Рев мотора.

Последний поворот.

Мы на месте.

Я люблю этот дом. Уютная коробочка с коричневой черепицей и садом, который подступает к самым стенам. В особо ветреные дни веточки яблонь царапают стекла. А теплой осенью так упоительно пахнет спелыми яблоками, что дух захватывает.

Забор невысокий — с улицы видно и крыльцо с фонарем, который папа зажигает каждую ночь, и аккуратно стриженную лужайку, и будку, где живет старый добрый Арго — породистая немецкая овчарка.

Я открываю калитку, и пес бросается на меня, неистово виляя хвостом.

— Сидеть, Арго! Сидеть! — как можно более строгим голосом выкрикиваю я, эта овчарка способна сбить меня с ног.

Арго слушается. Поскуливая, лупит хвостом по земле и нетерпеливо переминается с лапы на лапу.

Стоит уехать из дома хотя бы неделю, и от его запаха — такого незаметного при каждодневном ощущении — начинает щемить сердце. Правда, сегодня мои мысли о другом: выйти бы сухой из воды.

Прохожу в коридор. Волнуюсь, как перед сдачей первого экзамена в универ.

— Здравствуй, Крис, — доносится со стороны кухни.

— Здравствуй, — отвечаю я — и про себя добавляю: «Глеб…»