Сто и одна ночь - стр. 51
— Конфеты будете? — спокойным тоном спрашивает он.
— Да! — выхватываю коробку, тотчас же ее вскрываю и всю оставшуюся дорогу до города молча поедаю конфеты, не решаясь ни пошевелиться лишний раз, ни слова сказать.
Граф не то чтобы успокоился — он по-прежнему холоден и неразговорчив, — но, по крайней мере, не срывает на мне злость.
Если не считать редких всполохов фар встречных машин, за окном совсем темно. Вытираю руки влажной салфеткой и прикрываю глаза — уснуть, конечно, не усну, но вид сделаю.
Да, больше никогда никаких поездок с Графом.
Никогда.
Никаких.
Даю себе слово.
— Вы повернули не туда, — приоткрыв глаза, замечаю я, когда мы въезжаем в город. Граф молчит. — Куда мы едем? — я очень стараюсь не повышать голос и не выдавать своего напряжения.
— Туда, где вы излечитесь от боязни прикосновений, — как ни в чем не бывало отвечает Граф.
Я вцепляюсь пальцами в сиденье. Кровь отливает от лица.
Нет такого места, где можно решить мою проблему. Что бы ни придумал Граф — особенно Граф уязвленный и разозленный, — мне это не понравится. Надоело терпеть его издевательства! Надоело поддаваться на шантаж! Следующей ночью возьму с собой газовый баллончик — уравняю шансы.
— Выходите, — командует Граф.
Подчиняюсь.
Мы на парковке железнодорожного вокзала. По крайней мере, не наедине. Мне неприятно такое скопление людей, прикосновений не избежать. Но, может, мы обойдем толпу?
— Следуйте за мной. Не пойдете — потащу силой.
Молча плетусь за Графом. Попадаем на вокзал через главный вход. Спускаемся в подземный переход. Едва уворачиваюсь от женщины, бегущей с чемоданом в руке. Теряю доли секунды, и Граф уже опережает меня на пару человек. Ускоряю шаг, пытаясь его догнать.
— Простите… — Оббегаю бабушку с ребенком и наталкиваюсь на толстенного мужика.
Он кладет мне руки на плечи — руки! мне! на плечи! — и улыбается.
— Девушка, осторожнее!
— Граф! — в панике выкрикиваю я в лицо мужчине.
Мужчина округляет глаза и отстраняется.
Графа не видно. Я стою посреди двух потоков людей, несущихся друг навстречу другу. Низкий свод подземного перехода, кажется, физически давит на меня. Стены отражают голоса, крики, звук шагов, звяканье колесиков чемоданов. Воздух кажется густым, как желе. Я пытаюсь дышать глубже, но легкие отказываются перерабатывать эту субстанцию.
Понимаю, что надо уйти, вырваться из этой ловушки, только ноги словно приросли к грязному, заплеванному полу. Кажется, переход длится бесконечно — в оба конца.
— Граф! — паника захлестывает меня.
Он появляется из ниоткуда.
— Зачем вы это делаете? — спрашиваю я.
Нас толкают плечами.
— Я прочитал, что боязнь прикосновений лечится в толпе.
Взгляд острый, издевательский. Он мстит мне за то, что я оттолкнула его. Вот он — Граф во всей красе.
— Со мной это не работает, — тихо говорю я.
Душно… Невыносимо… Пытаюсь расстегнуть молнию куртки, но только скребу ее ногтями — пальцы не слушаются.
Я же знала, кто он такой. Знала, на что способен, но все равно позволила себе обмануться. Вот так же ошибались в нем и герои его книг. Даже самые умные, самые проницательные.
Не знаю, что он видит в моих глазах, но его взгляд вдруг меняется, в нем появляется беспокойство. Граф хватает меня за руку и тянет в сторону, чтобы выбраться из толпы, но уже поздно. Вырываю руку, зажмуриваюсь изо всех сил, затыкаю ладонями уши.