Слёзы Индии - стр. 24
– Вставай, – хрипло сказал он. – Дальше только пешком.
Они шли по переулкам, не оглядываясь, пока не оказались на окраине, там, где улицы становились шире, люди реже, а свет фонарей – тусклее.
В этот момент Санадж почувствовала, как по её щекам текут слёзы, не от боли, не от страха, а от тяжёлого, чёрного облегчения – она жива, рядом есть тот, кто не предал, и, быть может, ещё не всё потеряно.
Они сели на скамейку у дороги, и отдышались. Джон вытер кровь со лба, и устало улыбнулся:
– Прости. Не думал, что будет так быстро.
– Я не боюсь, – сказала она, – только устала.
– Страх нужен, – ответил он. – Без него не бывает побед.
В эту ночь они не спали, а дожидались рассвета, сидя рядом, плечом к плечу. Мимо проезжали автобусы, скрипели повозки, ветер приносил запах рыбы и морской соли. Всё это было вдруг до невозможности реально: их усталые тела, синяки на руках, потёртая цепочка кулона, который теперь горел на шее, как крошечный маяк.
Санадж думала, что напишет об этом утре когда-нибудь, если выживет, если доберётся до того места, где снова можно будет смеяться.
В какой-то момент она уснула прямо на его плече, впервые за долгое время не проснувшись от кошмара.
На рассвете город встретил их неожиданной пустотой, казалось, Мумбаи на несколько часов сбросил с себя привычную кожу уличного шума и стал похож на старую фотографию, где всё застыло в предчувствии перемен. Они шли по широкой дороге вдоль канала, мимо заброшенных фабрик, ржавых ворот, усыпанных лепестками старых жертвоприношений. Воздух был тяжёлый, солёный, пахнул рыбой и сыростью. У каждого встречного был взгляд, который будто бы скользил по ним, не задерживаясь, как у людей, давно привыкших не вникать в чужие истории.
Санадж молчала, цепляясь за рукав Джона, и стараясь идти ровно, не показывать усталости. Он тоже был непривычно молчалив, только изредка кидал короткие взгляды по сторонам, оценивая обстановку, иногда кивал, будто что-то отмечая для себя.
На втором перекрёстке им повстречался старик. Он сидел на корточках у двери маленькой чайной лавки, и чистил ногти острым перочинным ножом. Когда Джон спросил его о ночлеге, старик лишь покачал головой, а потом вдруг медленно поднялся, и посмотрел прямо на Санадж. В его взгляде было нечто знакомое, ни страха, ни подозрения, только усталое понимание, будто он уже знал, что им придётся пережить.
– Если ищете, где спрятаться, – хрипло сказал он, – идите за мной. Здесь не спрашивают, кто вы и почему. Главное – не заглядывайте никому в глаза и не называйте своё имя.
Они молча последовали за ним через тёмный двор, вдоль стены с облупленной синей краской, пока не оказались в крошечной комнатке на втором этаже, где пахло карри и каким-то горьким, давно забытым лекарством.
Старик поставил на стол чашки с чаем, насыпал риса, а потом вышел, не закрыв дверь. Всё это было так буднично и просто, что Санадж впервые за много дней позволила себе выдохнуть. Она откинулась на стену, сжала кулон в руке, и посмотрела на Джона:
– Ты доверяешь ему?
– Нет, – просто ответил он, – но сейчас у нас нет другого выбора.
Она кивнула. Некоторое время они молча ели, пытаясь согреться, прийти в себя, собраться с мыслями.
Санадж вдруг вспомнила другую кухню, в детстве, где мать на рассвете варила сладкий рис и тихо пела, чтобы не будить остальных. Вспомнила голос бабушки, всегда повторявшей: «Самое главное – помнить, кто ты, даже когда тебе приходится прятаться». В этой тесной, сырой комнате она впервые поняла, что память – не только слабость, но и оружие, если научиться не отрекаться от себя.