Развод. (не) Любимая жена - стр. 22

— Шеф, все в порядке? — в дом залетает его охранник.

— Да. Все нормально. Выйди, — стиснув зубы велит своему безопаснику.

Я с трудом сдерживаю слёзы, которые вот-вот прорвутся.

— И ты уходи. Уходи и не возвращайся. Мне больше не нужно твоё присутствие здесь.

Он делает глубокий вдох, хочет что-то еще сказать, но я отворачиваюсь от него и смотрю в окно.

Секунда и я слышу, как дверь захлопывается с громким щелчком, и в тишине остаётся только моё учащённое дыхание и гул капающей воды.

12. 12

Фаина

Я сижу в холодном кабинете, ноги нервно покачиваются, ладони потеют, а сердце бьётся как сумасшедшее. Врач смотрит на меня внимательно, её лицо спокойно и строго одновременно.

— Фаина, — начинает она мягко, — расскажите, как вы себя чувствуете? Токсикоз есть?

Я киваю головой, пытаясь не расплакаться:

— Есть. А еще усталость и какие-то странные ощущения. Иногда потягивает внизу.

Врач вздыхает и берёт мой медицинский лист.

— Фаина, вы меня, конечно, простите, но вы далеко не девочка и должны понимать все риски, связанные с вашей беременностью.

Я сжимаюсь в кресле, будто каждое её слово — наждаком по коже.

— Спокойно, — поднимает на меня глаза. — У меня нет цели вас напугать, — продолжает врач, перекладывая листок из одной руки в другую. — Но учитывая ваш возраст и хронический стресс, небольшой тонус — это тревожный сигнал. Организм может «свернуть» беременность, если посчитает, что вам слишком тяжело её выносить.

— Что… вы хотите сказать? — голос предательски дрожит. — Что… уже что-то не так?

— Пока нет, — сразу отвечает она. — Но я обязана предупредить. В вашем конкретном случаи, было бы неплохо полежать недельку - вторую у нас под наблюдением. Капельнички покапаем. Витаминчики поколем, — улыбается. — Просто чтобы не рисковать. Все будет хорошо. Главное, не волноваться.

Я сглатываю, горло сухое, будто проглотила наждак.

— А если... — я делаю вдох. — Если я просто устала? У меня недавно развод был. Ну правда. Я плохо сплю, всё внутри трясётся, я не ем нормально…

— Тогда тем более надо положить вас в стационар, — спокойно говорит врач. — Хоть на неделю. Перезагрузиться. Успокоиться.

Я смотрю на свои ладони. На след от кольца. Вспоминаю, как он кричал. Как я метнула в него чашку. И как дверь за ним закрылась.

— Хорошо, — выдыхаю я. — Если надо — ложусь.

Врач кивает. Спокойно. Даже добродушно.

— Сейчас напишу вам направление, — она разворачивает свой блокнот, начинает что-то чиркать, а я тем временем гляжу в окно.

Листва на деревьях неподвижна, и даже пыль в воздухе кажется застывшей. Всё как-то не по-настоящему. Как будто не со мной.

— Вас устроит понедельник? — спрашивает она, не отрываясь от бумаги.

— Угу, — киваю, хотя не уверена, какой сегодня день. Понедельник... вроде далеко. Или близко.

— Отлично. — Врач протягивает мне направление. — С собой возьмите минимальное: пижаму, тапочки, воду, что-то почитать. И, пожалуйста, никого не слушайте, кто скажет, что вы "перестраховываетесь". Ребёнок — это не перестраховка. Это жизнь. Ваша и его.

Я чувствую, как в горле подступает ком. Хотела ответить: «Спасибо», — но выходит только кивок.

— И ещё, Фаина, — врач снова поднимает глаза, уже более серьёзно. — Если вдруг начнётся кровотечение — сразу вызывайте скорую. Не ждите утра, не думайте «само пройдёт». Сразу. Это важно.