Письмо в завтра - стр. 9
Михаил шагнул в коридор, и свет ударил ему в глаза, слепящий, но не согревающий. Он спрятал письмо глубже в карман, чувствуя его тепло сквозь ткань. Где-то позади, в глубине стеллажей, тень шевельнулась снова. Она не жужжала, не гудела – она слушала. И ждала.
Он пошёл вперёд, не оглядываясь, но каждый шаг отзывался эхом – не только его, но и тех, кто шёл за ним.
Коридор тянулся перед Михаилом, как бесконечная белая река, холодная и безмолвная. Его шаги гулко отдавались от стен, каждый звук возвращался эхом, словно кто-то повторял их за его спиной. Он сжимал письмо в кармане, чувствуя его углы через ткань – острые, как напоминание о том, что он теперь не просто студент, а носитель тайны, которую «Газ» не должен найти. Но с каждым шагом в нём росло что-то новое, тёмное и колючее, как шипы, цепляющиеся за одежду в лесу, которого он никогда не видел. Сомнение.
Свет коридора был слишком ярким, слишком чистым, выжигающим всё человеческое. Он напоминал Михаилу операционную, где режут не тело, а душу, оставляя лишь оболочку, послушную и пустую. Он ускорил шаг, стараясь не оглядываться, но тень из архива всё ещё стояла перед глазами – нечёткая, но живая, как отражение в мутном зеркале. Была ли она реальной? Или это его разум, разбуженный письмом, рисовал врагов там, где их не было?
– Ты бы посмеялся, Дима, – пробормотал он, и голос его растворился в стерильной тишине. Воображаемый Дима возник рядом, шагая в такт, с привычной ухмылкой на лице.
– Над чем? Над тем, что ты теперь герой с бумажкой? Или что боишься собственной тени? – Дима хмыкнул, пнув воображаемый камешек.
– Над тем, что я не знаю, кому верить, – ответил Михаил, и в голосе его мелькнула горечь. – Даже себе.
Он остановился у поворота, где коридор разветвлялся: направо – к лестнице, ведущей в кампус, налево – к старому и давно не работавшему лифту, который всё ещё гудел, как живое существо. Михаил посмотрел на свои руки – они дрожали, едва заметно, но достаточно, чтобы он это почувствовал. Письмо было настоящим, чертёж – ясным в его памяти, но что, если это ловушка? Что, если «К.В.» не спаситель, а призрак, заманивающий его в пропасть? Он вспомнил рассказы о тех, кто копался в прошлом: их находили пустыми, с улыбками, не принадлежащими им. Может, это и есть его судьба?
Сомнение росло, как трещина в стекле, расползаясь по его мыслям. Он верил в письмо – хотел верить, – но вера была хрупкой, как бумага в его руках. А если «Газ» сам оставил его там? Чтобы выманить таких, как он – любопытных, упрямых, тех, кто ещё помнит, как задавать вопросы? Михаил провёл рукой по волосам, чувствуя, как пот холодит лоб. Он был один в этом коридоре, но не одинок – за ним следили. Не дроны, не маски, а что-то большее, невидимое, вплетённое в сам воздух.
– Если это ловушка, то я уже в ней, – прошептал он, и Дима в его воображении пожал плечами.
– Тогда беги, пока можешь, – бросил тот. – Или докажи, что ты не зря её взял.
– Бежать некуда, – ответил Михаил, и слова эти упали тяжело, как камни в пустую бездну.
Он шагнул к лестнице, но замер, услышав звук – тихий, но отчётливый, как шорох ткани. Михаил обернулся, вглядываясь в коридор. В дальнем конце, там, где свет сливался с тенью архива, мелькнула фигура – высокая, в чёрном, с маской, закрывающей лицо. Она не двигалась, просто стояла, но её присутствие было осязаемым, как холодный ветер. Михаил сжал кулаки, чувствуя, как сердце бьётся в горле. Это не дрон. Это был человек. Или то, что от него осталось.