Невинный цветочек для мажора - стр. 5
Спев три песни меня зовёт Рус.
– Псс! Лия! У меня медиатор сломался. – я отворачиваюсь от микрофона.
– Что?!
– Сделай что-нибудь.
– Дорогие гости! – с улыбкой говорю я. – У нас небольшие технические неполадки. Через несколько минут мы вернёмся.
– Черт! Черт!
Мы с Русом бежим по узкому коридору, в ту каморку, что нам выделили.
– Есть идея!
– В чем дело? – подбегает к нам хозяин ресторана. – Мы так не договаривались.
– У нас медиатор сломался. Проводите меня на кухню.
Он недовольно бубнит, но выполняет просьбу. Там, я прошу у повторов пластиковую крышку. К счастью они находят такую. Закусив губы, рисую контур и прошу ножницы.
– Ты отлично спела, – говорит хриплый волнующий голос Марка, возле моего уха. Кожу тут же становится гусиной, а волоски наэлектризовываются. Я дергаюсь. На пол летят крышка и ножницы.
– Какая ты неловкая, – смеётся он, поднимая упавшие вещи, – задержавшись взглядом на моих ногах на высоких каблуках и выше. Фокусируется на моих губах.
– Тебе никто не говорил, что нельзя так подкрадываться к людям? – я строго смотрю на Марка.
– Ну прости, Цветочек. Что ты делаешь?
– Вырезаю медиатор. Для Руса. И я не Цветочек!
– Тебя же Лилей зовут? Красивое имя, – я пожимаю плечами. Марк облокачивается на стол локтем и смотрит так пристально. Меня коробит под его взглядом. Бросает то в жар, то в холод. Во мне просыпаются неизвестные чувства и эмоции.
– Я хочу тебя подвести. Когда ты заканчиваешь?
– Спасибо, не нужно. У меня есть Рус. А тебя ждут те девушки.
– Я дам им деньги на такси, – он нахмуривается. Черные брови сходятся вместе. – Рус он кто? Твой парень? – что он пристал ко мне?
– Это не твое дело!
– Что ты тогда упрямишься, не пойму.
– Я не хочу с тобой никуда ехать.
– Ты поедешь! И это не обсуждается! – он поправил стоячий воротничок на рубашке. И выходит, оставляя меня закипать от гнева.
Да кто он такой, чтобы так со мной разговаривать? Приказывать.
Мои глаза слипаются. Время за полночь, я целый день провела на каблуках-убийцах и от того, что пела несколько часов, саднит горло. Ещё и есть хочется. В животе урчит, словно у меня там поселился медведь.
– Падай! – говорит Рус, снимая мотоцикл с подножки. Я смотрю на стоящую рядом машину Марка. Он прислонился к капоту бедром и скрестил руки на груди. Красивый, эффектный.
– Садись. Подвезу, – предлагает мажор.
– Вот ещё! – жду, когда Рус заведет свою тарахтелку. Но этого не происходит.
– В чем дело? Сломался?
– Не представляю. Что случилось. Я только недавно перебрал весь мотоцикл.
– Цветочек, не упрямься. Садись. Обещаю вести себя прилично, – я лишь закатываю глаза, мечтая чтобы Марк отстал.
Расхаживаю вокруг мотоцикла, Марк терпеливо ждет. Рус психанув, пинает мотоцикл, тот падает на бок.
– Давай, дотолкаем до сервиса? – предлагает подошедший барабанщик.
– Хорошо. Вызвать тебе такси, Лия?
– Я сама.
– Прости, что так получилось.
– Ну теперь едем? – Марк распахивает дверь, пока я таращусь на выключенный телефон.
– Надеюсь ты не серийный маньяк. И меня не обнаружат с коконом мотылька во рту. Если что, мои друзья знают, что я поехала с тобой.
– Прости. Не сегодня. Мотыльки закончились, – он иронично посмеивается. В серых глазах пляшут смешинки. Я сама не замечаю как улыбаюсь в ответ.
– Черт с тобой! Отвези меня домой! – сажусь в автомобиль, называю адрес.