Невинный цветочек для мажора - стр. 7
– О Господи! Денис! – пулей вылетаю из машины. И падаю перед мальчиком на колени.
Денис – сын наших соседей по общежитию. Я часто нянчилась с ним, когда меня отпускали к маме в гости. Он мне как родной.
– Денис, – трясу его за плечо. Он поднимает глаза, под которыми я различаю синяк. Губы пятилетнего малыша подрагивают, но он старается храбриться.
– Как ты оказался здесь ночью?
– Отчим меня… я упал, – он смотрит за мою спину, за которой стоит Марк. – Потом сбежал.
– А мама где?
– На работе.
– Ясно. Пойдем ко мне в комнату?
– Хорошо.
– Денис встаёт. И тут же падает на лавку.
– Нога болит. Я… когда падал, ногой ударился.
– Привет, – здоровается Марк. – Позволишь я тебя отнесу? – он неуверенно кивает. Марк берет его на руки, несёт как будто Денис пушинка.
Открываю дверь в темный подъезд и запах плесени и подвальной амброзии ударяет в нос. Я сейчас не думаю о том, что богатый мальчик придёт в шок от той бедности, в которой я живу. Сейчас все мои мысли крутятся вокруг Дениса.
– А что так темно? – Марк останавливается.
– Лампочку стащили.
– Зачем? – богатому мальчику не понять. Для него, это параллельная вселенная. Наши миры не пересекаются. Не должны, по крайней мере. – Достань мой телефон. Посвети, а то упаду и ребенка уроню, – краснея лезу в его карман, Марк при этом озорно улыбается. Весело ему, засранцу.
Посвятила на дорогу, выхватывая обшарпанные стены. Я думала его тонкая психика эстета не выдержит. Но нет. Марк стойко поднимается на второй этаж. Я толкаю дверь. В нос ударяют пары алкоголя и затхлости. Длинный коридор. На восемь комнат. Моя самая последняя. Мамина рядышком. Открываю ключом.
– Заноси.
Мне не стыдно. У меня скромная комнатка с ремонтом, который помогал делать Рус и Гера. Но конечно, это не те апартаменты, к которым он привык.
– Положи его на диван, – Марк послушно выполняет и оглядывается по сторонам.
– Кушать хочешь? – спрашиваю у мальчика.
– Нет. Я спать хочу, – Денис закрывается одеялом и отворачивается к стенке. Тут же засыпает. Я сажусь на край дивана и глажу по белокурой головке. Такой большой стал. Помню его совсем маленьким. Я ему и пеленки меняла, и лекарства давала. Маме Дениса было некогда. Она срочно искала ему отца.
– Прикольный малый, – подаёт голос Марк. Он расхаживает вокруг моей кровати напротив, рассматривает снимки, приклеенные скотчем к обоям. – А это твоя мама?
– Да. Тут она ещё молодая.
– Ты на нее похожа.
– Была. Сейчас ее не узнать.
Я засовываю руки в джинсы, прячу носком дырку на носке. Стыдно то как. Марк так одевается хорошо. Стильно. А у меня дырка на носке и живу я в общаге. И почему мне не все равно что он подумает?
– Тебе пора. Спасибо что помог.
– Проводишь? – киваю. Иду за ним следом, изучаю широкую ровную спину. И его походку. Передаю ему телефон. Мы слишком близко. И я его рассматриваю. Эти серые глаза, похожие на жидкое серебро, черные ресницы в тусклом свете покачивающейся лампочки отбрасывают тень. Хорош мерзавец. Аж дух захватывает. Он мне нравится. Реально нравится. И это край.
Взгляд переключается на его губы и сердце начинает стучать в ушах. Марк делает шаг, меня накрывает лавиной неизвестных эмоций. Мощный разряд тока пронзает все тело. Я растерянно смотрю на него. Пальцы Марка зарываются в мои волосы, перебирают прядки.