Не сыпь мне соль на рану - стр. 2

на Новый год

глядит с тревогой и надеждой:

«Хорошее пусть будет прежним,

плохое – в прошлое уйдет».

И столько мудрости в его

таких простых кошачьих мыслях

и человеческого смысла,

что не добавишь ничего…

Ну что ж, двенадцатый, ударь —

с котом зевнём мы по привычке

и, песенки свои мурлыча,

откроем новый календарь!

Кот замурлыкает свою,

в которой не пойму ни лыка,

а я свою начну мурлыкать,

вернее, кошке подпою!

Я был физическим лицом,

жил, уклоняясь от налогов,

и скучен был, как управдом

(простите мне нехитрый слоган)…

Но вот ко мне вломился Логос —

и жизнь моя пошла на слом

и покатилась кувырком,

в чертополох вплетая лотос —

и было это как погром,

но это понял я потом,

а в тот момент я слышал ГОЛОС!

И, словно Ева, я вкушал

запретного плода кислинку

и, в новый мир открыв портал,

сыграл по старому поминки —

конкистадор, надувший инку,

наверно, меньше ликовал,

меняя бусы на металл,

чем я, попавши в серединку

мишени слов своим пером —

и пусть не нажил я хором,

но, у небес подслушав гром,

его на русский перевел —

и счастлив был, как новосел,

мурлыча что-то под сурдинку,

когда переплетенье слов

из полуяви, полуснов

рождало новую картинку.

Я умирал и воспарял,

я убивал и воскрешал,

я жил роскошно и убого —

и в мире, что открылся мне

в слезах, в сомнениях, в огне,

я стал создателем, отцом,

а не физическим лицом —

простите мне и этот слоган.

Ну привет, пустота…

Разбрелись по дому тени,

вечер ткнулся мне в колени

когтем бывшего кота.

Эта жизнь, а может, та

шепчет: «Досчитай до ста,

чтобы не искать решений

бесконечных уравнений:

небоскрёб и муравейник

всё для неба – суета».

Поменяешь икс на игрек,

некролог на панегирик,

штиль на вихри урагана —

из горла́ или стакана

жизнь почти что допита…

Так, на донышке осталось

всё, что билось и металось,

но ныряя в эту малость,

в дуновение, в глоток,

в недописанный листок,

понимаешь: жизнь проста,

как больничного листа

окончательный диагноз,

а потом последний адрес

всё расставит на места…

…Но пока что куст сирени

притаился за окном,

вечер отпустил колени,

и не так темно кругом:

кот живой, вино в бокале

и гитара на рояле

стала явью, а не сном.

И пускай уже не солнце,

а луна в моих глазах,

я меняю «Ох» на «Ах»,

допивая жизнь до донца

из небесного колодца —

и звезда в моих горстях!

Вот я немолодой уже,

вот я уже почти что старый,

и дека желтая гитары,

как лист дубовый неглиже,

сорвав зеленые одежды,

бессильно падает из рук,

вплетая похоронный звук

в былую музыку. А между

еще недавно пылких нот,

где я купался в нежных взглядах,

мне улыбается цейтнот,

безжалостно и плотоядно.

И замолкает тишина,

и ночь бессонней с каждой ночью,

и убеждаюсь я воочью,

как эта ноша тяжела…

А раньше тишина шептала,

порой переходя на крик,

и я записывать привык

все, что она наколдовала…

И всё летало кувырком,

и плакало, и хохотало,

а мне казалось – мало! мало!

и уповал я на ПОТОМ,

которое не наступало…

Ну вот, теперь оно пришло —

и будущего стало меньше,

но больше вдруг красивых женщин,

да что там «больше», как назло

куда не глянешь, все вокруг

как Афродиты стали вдруг,

но только я, как старый шершень,

летать и жалить не могу,

и крылышки мои в снегу,

а в волосах не скрыть проплешин.

…Как это грустно, боже мой,

смотреть, как меркнет это чудо

и уплывает шар земной

туда, где я уже не буду,

и ведать, как никто другой,

что жар в душе моей стихает,

и лишь случайными стихами