Цирк Сент-Клер: Смертельная иллюзия - стр. 3

Майк, опустившись на корточки рядом с телом, пробежался взглядом по телу. – Чистая работа, – пробормотал он, вынимая блокнот из внутреннего кармана. – Никакого шума, никакого сопротивления. Или этот парень сам пустил убийцу, или его застали врасплох.

Ларсон стоял чуть поодаль, внимательно осматривая обстановку. Его взгляд цеплялся за мелочи: на прикроватной тумбе – бумажник, пара монет и ключи; рядом валялась пара мужских туфель, идеально начищенных. На столе лежала записная книжка в кожаном переплёте. Комната выглядела так, словно её обитатель ушёл на минуту и ещё не успел вернуться. Только тело лежащее на полу говорило обратное.

– Ты что-нибудь видишь? – спросил Майк, не поднимая головы.

– Вижу, что кто-то здесь не торопился, – ответил Ларсон. Он подошёл к прикроватной тумбе, открыл бумажник и стал перелистывать содержимое. Там были водительские права, кредитные карты и немного наличных. На первый взгляд – ничего необычного. Но, заглянув в отделение для мелких бумаг, Ларсон заметил кусочек плотной бумаги.

– Что это? – Майк, наконец, поднялся и подошёл ближе.

Ларсон достал находку и развернул. Это оказался билет. Напечатанные буквы на потрёпанной бумаге кричали: "Цирк Сент-Клер. Представление 19:00".

– Цирк? – Майк фыркнул. – Ну, знаешь, Джон, если бы я собирался умирать, цирк был бы последним местом, где я захотел бы побывать перед этим.

– Или местом, где можно встретить того, кто готов убить, – ответил Ларсон, переворачивая билет, чтобы изучить его с другой стороны. Внизу был обрывок – очевидно, билет действительно использовали, чтобы попасть на шоу.

Майк нахмурился. – Думаешь, он там с кем-то встретился?

Ларсон посмотрел на билет, затем на тело. – Узнаем. Но сперва надо выяснить, кто он, с кем общался и почему оказался здесь.

Ресепшн "Старого дуба" был едва ли более привлекательным, чем номер убитого. За стойкой сидел мужчина средних лет, с таким скучающим видом, что казалось, будто его жизнь целиком состоит из ожидания конца рабочего дня. Его тёмные волосы были зачесаны назад, а слабо накрахмаленная рубашка выглядела так, словно видела утюг последний раз год назад.

Когда Ларсон подошёл к стойке и показал значок, мужчина лишь слегка приподнял бровь. – Чем могу помочь?

– Мы расследуем убийство одного из ваших постояльцев, – начал Ларсон. – Номер 304. Что вы можете рассказать о человеке, который остановился в этой комнате?

Мужчина хмыкнул и, наклонившись к ящику, достал журнал регистрации. – Он заселился три дня назад. Имя – Дэниел Браун. Спокойный мужчина. Всегда возвращался поздно, никому не мешал.

– Он был один? – уточнил Майк.

Мужчина кивнул. – Всегда один. Никто к нему не приходил, по крайней мере, через главный вход.

– Вы заметили что-нибудь необычное? – продолжил Ларсон.

Ресепшионист задумался на секунду, затем покачал головой. – Нет, ничего. Разве что вчера он выглядел слегка взволнованным, когда возвращался. Но что именно его волновало – понятия не имею.

– А что насчёт его ухода? Вы видели, куда он направился? – спросил Майк.

– Вчера вечером? Кажется, около шести. Он ушёл пешком, больше ничего сказать не могу.

Ларсон бросил взгляд на Майка, затем снова повернулся к ресепшионисту. – Спасибо за информацию. Если что-то вспомните, позвоните мне.

Он протянул мужчине визитку, тот молча взял её и вернулся к своим бумагам.