Бравый солдат Йозеф - стр. 39

– А мне уже и ложиться нет смысла, – тяжело вздохнул повар. – Собачья у меня служба – пахать, когда другие еще спят.

Иосиф оглянулся на выходе. В голове мелькнула мысль предложить абхазцу помощь. Но босые, холодные ступни тут же остудили этот порыв.

– Даже легче дышать стало, – завороженно произнес довольный Аслан, продолжая осматриваться по сторонам.

Иосиф невольно улыбнулся. Усталость и обида никуда не делась, но что-то внутри отпустило. Он видел: не зря старался…

Было едва за шесть – может, шесть ноль три. Дивизион еще не высыпал на утреннюю многокилометровую пробежку. Иосиф зашел на кухню. В подсобке за разделкой увесистого, килограмма на два, бруска сливочного масла хлопотали трое: сам повар, «дедушка» – ефрейтор Коровин, и тоже старослужащий сержант из стартовой батареи. Работали они с видом хирургов – точно, размеренно и молча, будто делали не масло, а патроны.

В руках у повара был армейский дозатор для сливочного масла – тяжелый, из бронзово-латунного сплава, с тугой пружиной и круглым поршнем. Иосиф слышал, что такие штуки придумали в армии ГДР, а позже их переняла и советская кухня. Надежное и точное устройство. При нажатии сверху поршень выдавливал ровно 20 грамм – аккуратный, одинаковый бочонок, будто из игры в лото.

– Привет. Йозеф, быстренько накрой столы, – доброжелательно, почти как к другу, обратился к нему Аслан. – Забыл тебя предупредить. Это надо делать с вечера.

– Буду знать, – кивнул Иосиф и поспешил к столам, расставлять посуду.

– Глянь, там вода не закипела? – бросил ему вдогонку повар. – Засыпь туда заварку.

– Готово! – ответил ефрейтор.

Иосиф краем глаз продолжал наблюдать за процессом. От его внимания не ускользнуло, как в самом конце процедуры повар ловко выудил со дна дозатора что-то похожее на пятак – медную пластинку. Аккуратно вытер ее тряпкой и спрятал во внутренний карман гимнастерки.

Не надо было быть семи пядей во лбу, чтобы понять: с этой вставкой дозатор выдавал не двадцать грамм, а чуть меньше – грамм на три-четыре. При этом форма бочонка оставалась привычно правильной. Все четко. Все по норме… Почти.

– А наш замполит, оказывается, весьма осведомлен, – подумал в этот момент Иосиф. – Только к чему весь этот театр с внедрением «шпиона» в кухонную среду?! Мог бы давно сам нагрянуть сюда – и поймать всех с поличным.

Он продолжал накрывать столы, когда его вдруг осенило: «Так он же просто ищет себе послушного стукача!»

– А фиг ему! – вслух буркнул солдат в наряде.

– В смысле? – насторожился Аслан.

– Да это я так… – поспешно отмахнулся ефрейтор. – Тут один просил меня поменяться с ним в наряд…

– На кухню? – прищурился повар.

– Ну… да.

– А ты пошли его в… – махнул рукой абхазец. – Здесь все решаю только я. Сам попрошу начальство, чтоб тебя и на следующие выходные в наряд поставили.

– За что?! – с горечью спросил Иосиф. – Что я такого натворил?

– Моя личная просьба, – подмигнул Аслан. – Потом объясню… Мы с тобой договоримся.

По окончании завтрака уже к одиннадцати на кухне и в столовой снова все блестело и сияло чистотой. В этот раз Иосиф особенно много времени уделил мойке входной двери. Только на первый взгляд ее темно-коричневая краска казалась чистой. На деле же, за долгое время, а может даже и годы, дверь покрылась налетом грязи. Кто знает, когда ее мыли в последний раз? Сотни солдатских рук, не всегда вымытых, оставили на ней свой след – плотный, нечистый слой. Пришлось тереть, размачивать, снова тереть. В конце концов дверь даже посветлела – оказалась почти цвета чая с молоком.