Больше (не) твоя - стр. 23

Вдруг вижу впереди крышу, на ней лежит солома, скорее декоративная, чем настоящая. Любопытство берет свое, подхожу к ближе.

Частично на берегу, частично на сваях над морем стоит ресторан. Ну, судя по вывеске. "Исабель".

В сердце колит, потому что я тут же вспоминаю нежный и ласковый голос Вагнера, которым он иногда называла меня именно так – Исабель, на испанский манер.

Внутренний голос шепчет: зайди, это же знак!

Подхожу ко входу и тяну прозрачную дверь на себя и цепляюсь взглядом за листок бумаги, который висит на стекле: требуется администратор.

Поднимаю голову к небу и как дурочка улыбаюсь. Определенно, какая-то небесная сила привела меня именно сюда.

В ресторане меня никто не встречает. Да и назвать рестораном это заведение можно с натяжкой. Это уже не забегаловка, конечно, но скорее большое кафе.

На стене странная инсталяция из искусственных цветов, на столах, что стоять вдоль стен, отсутствуют скатерти, поверхности просто пустые, стулья вообще разные да и сама мебель явно старая. На противоположной стороне большое окно, во всю стену, есть дверь, через неё можно выйти на веранду, откуда открывается просто фантастический вид на море. Но стекло ужасно грязное, а на открытой веранде, довольно просторной, стоит один единственный стол, без стульев.

Н-да, запустили они заведение. А ему не больше пяти лет, когда я жила здесь, ресторана "Исабель" на этом месте не было.

Более менее прилично выглядит барная стойка, что расположилась ровно посередине. Высокие круглые стулья, сама поверность стойки глянцевая, отражает свет с потолка, изобилие бутылок с алкогольными напитками тоже приятно удивляют. За стойкой бармен, девушка, только вот на меня она никакого внимания не обращает, уткнувшись в телефон, хотя из посетителей лишь компания из трех молодых людей, пьющих пива за самым дальним столиком.

Официантов не видно. Но я слышу голоса, что доносятся из распахнутой двери в конце помещения. Люди, а там скорее всего сотрудники заведения, ругаются, причём громко.

– Добрый день, – здороваюсь я, подходя к бару. Девушка за стойкой отрывает глаза от своего телефона и смотрит на меня хмурым взглядом. И здесь я понимаю, никакая она не девушка, а женщина, лет сорока пяти. Просто худенькая, невысокого роста, да и волосы выкрашены в бирюзовый цвет. Вот и показалось...

– Здрасте, – даже как-то пренебрежительно отвечает она.

– Вы работаете? – с улыбкой спрашиваю я.

– Нет, блин, отдыхаем, – усмехается она, – табличка на двери "открыто" для кого?

– Полагаю, что не для кого, раз посетителей у вас нет, в зале грязь, а работники лентяи и хамы, – невозмутимо отвечаю я.

13. Глава 13

Барменша смотрит на меня и синими ресницами хлопает.

– Че, дерзкая? – спрашивает она.

Я с улыбкой качаю головой:

– Книга жалоб у вас есть?

– Понятия не имею, – фыркает она нагло и переводит взгляд с меня обратно на свой телефон. Демонстрирует, что я нежеланный гость.

– Администратора позови, – прошу я пока ещё спокойно.

– Нет его.

– Управляющего.

– Тоже нет. А выход – там, – она, продолжая смотреть в телефон, кивает мне на дверь.

А во мне азарт просыпается. Ужасно, просто ужасно сильно хочется устроиться сюда на работу и навести порядок.

– Старший у вас тут кто? – чуть повышаю голос, а затем приказным голосом велю: – Зови!