10 комнат - стр. 25
Он провёл пальцами по надписи, словно проверяя её на подлинность, затем глубоко вдохнул и развернул первую страницу.
Внутри – ряды аккуратных записей, выведенных каллиграфическим почерком. Даты, имена, номера комнат. Одни страницы были заполнены ровными строками, другие были зачёркнуты, словно кого-то вырвали из истории гостиницы.
Листая страницы, Демьян замечал, как менялись даты – одни были относительно недавними, другие относились к далёкому прошлому. Числа не шли подряд, как будто кто-то заполнял реестр хаотично. Разные имена, некоторые ему ничего не говорили, но другие… почему-то казались смутно знакомыми.
Пальцы перелистывали бумагу, пока взгляд не зацепился за запись, от которой кровь похолодела в жилах: «Демьян Алексеевич Громов»
Он застыл.
Никакого «Николая Алексеевича Стрельцова» – вымышленного имени, под которым он назвался постояльцам. В графе стояли его настоящие имя и фамилия. Чёткие буквы, написанные всё тем же аккуратным почерком, как будто никто даже не сомневался, кто он на самом деле.
Он почувствовал, как по спине пробежал холод. Книга знала. Кто её заполнял? Лука? Портье? Или тот, кто его сюда заманил.
Рука сжала края тетради сильнее, почти до боли. Демьян заставил себя моргнуть и перечитать запись снова.
Но буквы не исчезли.
Они смотрели на него, как немое обвинение.
Он стиснул зубы и продолжил листать страницы, пробегая глазами по именам. Одни были ему незнакомы, другие казались смутно знакомыми, но он не мог вспомнить, где слышал их раньше. Его пальцы дрожали, а сердце билось в груди с угрожающей силой.
И тут за спиной раздался шорох.
Демьян резко обернулся.
На пороге стоял портье. Лицо его было мертвенно-бледным, губы приоткрыты, словно он не мог отдышаться. В его руках дрожало старое охотничье ружьё, тяжёлое, явно плохо сбалансированное.
– Господин… – выдохнул он, не сводя глаз с Демьяна.
Раздался выстрел.
Грудь пробила дробь. Острая боль пронзила тело, удар отбросил его назад. Воздух вырвался из лёгких, пальцы разжались, и тетрадь выпала на пол. Мир на мгновение сжался в одно ослепительное пятно боли и глухого гула в ушах.
От боли он вздрогнул…
Глава 4. Я помогу.
И проснулся.
Демьян резко вдохнул, распахнув глаза. В груди неприятно стучало сердце, будто только что вырвалось из темноты. Тело было тяжёлым, голова гудела. Несколько секунд он пытался разобраться, где находится, пока не ощутил привычную качку.
Карета.
Он сидел, закутанный в плащ, сквозь запотевшее стекло видел ночной пейзаж: голые деревья, почерневшие от сырости дороги, изредка мелькавшие силуэты строений. Холодный воздух пропитался влагой, и в ноздри ударил запах мокрой земли и конского пота.
– Приехали, господин, – раздался голос кучера.
Демьян дёрнулся, сердце на мгновение замерло. Это уже было. Эти слова. Это место. Он моргнул, выискивая в памяти что-то конкретное, но вместо этого ощущение дежавю накрыло его с новой силой.
Он уже слышал это раньше.
Он уже выходил из этой кареты.
Он уже делал этот шаг, погружая ногу в промёрзшую грязь, чувствуя, как ледяная влага впитывается в сапог.
Но это невозможно.
Скользнул взглядом вперёд. Тёмное здание возвышалось на холме, окна его светились приглушённым жёлтым светом. Табличка над входом – «Постояльцы десяти комнат» – дрожала на ветру. Это место снова притягивало его, словно магнит.