10 комнат - стр. 23
Первая дверь приоткрыта. Он заглянул внутрь. Постель смятая, но пустая. Никаких следов борьбы, только остывающий чай в фарфоровой чашке. Вторая дверь – закрыта, но он знал, что за ней не должно быть никого. Запертая комната на ремонте. И всё же изнутри доносилось тихое постукивание.
Не сейчас. Сейчас – вниз.
Он пошёл по лестнице, указывая себе путь дулом пистолета. Каждый шаг становился труднее, словно он вяз в болоте, предчувствуя, что ждёт внизу.
Гостевой зал открылся перед ним безмолвной картиной ужаса.
Люди. Те, с кем он ужинал несколько часов назад. Бледные, искривлённые в агонии.
Тело банкира с застывшим в потолок взглядом. Женщина, что путешествовала с матерью, теперь безжизненно раскинувшая руки, будто в последней попытке защититься. Врач – его глаза всё ещё были открыты, но пустые, без искры жизни. Кровь стекала по столу, капая на узорчатый ковёр.
А посреди всего этого стоял он. Один. Сжимая в руке пистолет, в окружении мёртвых.
И что-то в этой картине было ужасающе знакомым.
Кровь была повсюду. Тёмные пятна растекались по полу, запеклись на ткани одежды, потёками стекали по стенам. Демьян подошёл к телу врача, опустился на одно колено и осторожно проверил пульс. Холодная кожа, неподвижность. Мёртв. Когда он отдёрнул руку, то увидел, что пальцы испачканы кровью.
Позади раздался звук шагов. Он резко повернулся, но уже знал, кто это.
Портье замер в дверях. Лицо его побледнело, глаза расширились от ужаса.
– Они… Они мертвы! – его голос, дрожащий и хриплый, сорвался.
Он перевёл взгляд на Демьяна. На его руки, измазанные кровью. На пистолет в его пальцах.
– Это вы! Вы их убили! – закричал он, пятясь назад. – Помогите! Убийца!
Он развернулся и бросился прочь, исчезая за дверным проёмом.
Демьян даже не попытался его остановить. Бежать за ним было бессмысленно. Он лишь посмотрел на часы над камином.
5:15.
Это время, когда всё произошло.
Он ещё раз огляделся.
Ни детей. Ни управляющего. Ни незнакомца.
Если он найдёт их – он найдёт убийцу.
Глава 3. Господин.
Демьян сжимал пистолет – только так ему казалось, что он владеет ситуацией. Его дыхание было неровным, поверхностным. Тишина гостиницы больше не казалась простой – в ней было что-то живое, вязкое, словно само здание слушало его шаги.
Ожидание в этом мёртвом зале, среди теней и молчаливых фигур, могло стоить ему жизни. Время не прощало слабости, а ночи в этом месте были слишком длинными, чтобы оставаться бездействующим наблюдателем. Нужно было двигаться вперёд, искать ответы, пока не стало слишком поздно.
Он медленно двинулся по залу, сдерживая желание бежать, цепляясь за логику. Надо было собрать детали, изучить улики. Он наклонился, разглядывая пол: кровь растекалась пятнами, неровными, словно кого-то тащили.
Демьян глубоко вздохнул, заставляя себя сосредоточиться. Он медленно огляделся, ища любые зацепки. На первый взгляд, убийства казались бессвязными, словно за каждым из них стоял разный исполнитель, но все равно присутствовала едва уловимая связь.
Он, бегло осмотрев раны, понял, что каждый погиб по-разному: кто-то от сильного удара, кто-то от удушья. А позы мертвецов казались случайными, словно смерть застала их врасплох. Но почему тут, почему не в своих комнатах? Кто их собрал здесь? Словно представление для единственного зрителя, коим оказался Демьян.