10 комнат - стр. 22
– Подвал? – переспросил он, сложив руки за спиной. – Господин, там нет ничего, кроме бочек с провизией и старых инструментов. Вам незачем туда идти.
– Я хочу убедиться в этом сам, – твёрдо ответил Демьян. – Если там действительно ничего нет, значит, я просто успокоюсь. Вы же не боитесь?
Лука немного помедлил, затем, слегка пожав плечами, развернулся и жестом пригласил следовать за ним.
Подвал встретил их влажным запахом земли, приглушёнными тенями и тишиной. Каменные стены покрывала тонкая плесень, кое-где между кладкой виднелись застрявшие корни. По стенам висели старые фонари, дающие тусклый жёлтый свет. Вдоль стен стояли ряды бочонков с солониной, мешков с мукой и несколько ящиков с вином. В углу лежал старый инструментальный ящик с проржавевшими молотками, а рядом – плотно закрытый сундук. На одном из ящиков, покрытом пылью, лежал небольшой предмет – не то металлический цилиндр, не то часть механизма.
Демьян окинул помещение взглядом. Всё выглядело обыденно, но ощущение тревоги не отпускало его.
Часы пробили час ночи.
– Думаю, на этом всё, господин, – ровным голосом произнёс Лука. – Настоятельно рекомендую вернуться в вашу комнату. Отдых вам необходим.
Этот тон, ледяная вежливость, та скрытая насмешка, что читалась в глазах, вызвали у Демьяна приступ гнева. Желание выхватить пистолет и выстрелить ему в ногу, чтобы стереть надменность с его лица, едва не пересилило здравый смысл. Он сжал кулаки, но лишь коротко кивнул.
Пришлось вернуться в свою комнату ни с чем. Холод и усталость пробирали его до костей, пальцы слегка дрожали. Сквозь приоткрытое окно залетали снежинки, медленно кружа в лучах лампы, словно крошечные звёзды.
Он тяжело упал на кровать, вглядываясь в потрескавшийся потолок. И тут в памяти всплыл тот предмет, что лежал на ящике в подвале. Что-то в нём было неправильное. Ему там не место.
Он снова попытался вызвать в памяти детали, но усталость сбивала с мысли. Что именно его тревожило? Вспомнился подвал, мешки с мукой, ящики с вином… И ещё что-то. Металлическая пластина, прислонённая к стене, потускневшая, с обгоревшими краями. Он мельком взглянул на неё, но тогда не придал значения. Надпись на ней была едва различима, буквы стёрлись от времени и копоти. Теперь же, лежа в темноте, он пытался вспомнить, что там было написано. Почему это казалось ему знакомым? Почему ему казалось, что он уже видел её прежде?
Три глухих удара, крики и грохот разбудили его.
Демьян вскочил, ощущая, как липкий пот стекает по спине. Его пальцы рефлекторно сомкнулись на рукояти пистолета, выхватывая оружие из-под подушки. Сердце билось глухо, натужно, словно застучавший на морозе механизм.
За дверью раздался быстрый топот, прерывающийся резкими вскриками. Потом – тишина. Гостиница будто затаила дыхание.
Демьян рванулся к окну, но улица погрузилась в тьму. Ни единого движения. Только холодный ветер, кружащий снежные хлопья. Он медленно повернулся к двери, вслушиваясь в удары крови в висках.
Шаги. Тяжёлые, размеренные. Кто-то спускался по лестнице. Доски скрипели под его весом. Демьян медленно открыл дверь и вышел в коридор.
Полутень. Тусклый свет ламп покрывал стены, превращая силуэты мебели в уродливые тени. В воздухе висел едва уловимый запах гари. Ощущение тревоги крепло.