Жена инквизитора или Фамильяр для попаданки - стр. 51

В этом стран­ном жес­те есть что-то ди­кое и язы­чес­кое. Ко­жу сра­зу опа­ля­ет, буд­то по ней ог­нем по­лос­ну­ли. Ме­ня сно­ва бро­са­ет в жар. Вот толь­ко в этот раз мне не­понят­на его при­рода.

Сер­дце тре­пыха­ет­ся, слов­но лос­кут на вет­ру, а в гла­зах тем­не­ет от бо­ли. Лишь в го­лове пус­то­та. Ни од­ной мыс­ли не ос­та­ет­ся. Пол­ностью сос­ре­дота­чива­юсь на пы­ла­ющем за­пястье. Охаю от лег­кой бо­ли. Изум­ленно гля­жу на гор­до­го со­бой му­жа.

– Что это? – смот­рю на му­жа изум­ленно и не­реши­тель­но. Ру­ка неп­ри­ят­но сад­нит, но Ли­ама мои проб­ле­мы ни ка­пель­ки не вол­ну­ют.

«Вот же гусь!» – ду­маю раз­дра­жен­но. И тут же встре­ча­юсь с уко­риз­ненным взгля­дом му­жа.

– По­чему я гусь, Ме­лис­са? Вро­де про­ис­хо­жу от дра­конов, а не от во­доп­ла­ва­ющих, – фыр­ка­ет он уко­риз­ненно. Сжи­ма­ет ме­ня пок­репче. Аж впе­чаты­ва­ет­ся в мое те­ло. Об­ви­ваю ру­ками шею Фер­ги­са. Из­ви­ва­юсь в его объ­яти­ях.

Пред­плечье тут же пе­рес­та­ет бо­леть. Вот ко­му бы ле­чить на­род на­ложе­ни­ем рук.

«Ди­аг­ноз по фо­тог­ра­фии, ле­чение по те­лефо­ну, – вспо­минаю лю­бимую прис­казку де­да.

– Ка­жет­ся, мне по­вез­ло, – бур­чит Ли­ам, це­луя ме­ня в уш­ко.

«Вот и бро­сай ле­вых те­ток», – в сер­дцах ду­маю я. Осе­ка­юсь на по­лус­ло­ве. Да­же вспо­минать Иза­бел­лу не хо­чу. Но эта да­моч­ка у ме­ня на уче­те. По­явит­ся на го­ризон­те, я с ней раз­бе­русь в ду­хе дев­чо­нок с ок­ра­ины.

Баш­кой в уни­таз за­суну.

«Стоп, Али­са, – ос­та­нав­ли­ваю се­бя. – В этом ми­ре еще нет уни­тазов, а вмес­то сан­техни­ки – фар­фо­ровые ноч­ные гор­шки. И за­чем те­бе ин­кви­зитор? Ос­тавь его ма­нер­ной Иза­бел­ле… Нуж­но воз­вра­щать­ся до­мой. Там не­из­вес­тно кто око­ло Се­реги кру­жит…»

– Спо­кой­но­го сна, ле­ди Фер­гис. На­бирай­тесь сил, – шеп­чет Ли­ам, по-хо­зяй­ски ме­ня об­ла­пив.

– Вы то­же, до­рогой суп­руг, – ехид­но за­мечаю я.

– А у мо­ей дра­гоцен­ной же­ны есть на этот счет сом­не­ния? Я су­мею их сра­зу раз­ве­ять, – тут же на­виса­ет на­до мной Ли­ам.  Вни­матель­но заг­ля­дыва­ет в ли­цо. И буд­то про­низы­ва­ет нас­квозь го­лубы­ми гла­зами-ска­нера­ми.

– Не-е-ет, – блею как ду­роч­ка.

– Вот и спи, – по­теряв тер­пе­ние, муж чмо­ка­ет ме­ня в лоб. Де­лови­то нак­ры­ва­ет оде­ялом и при­тяги­ва­ет к се­бе.

Вро­де бы кро­вать ог­ромная, но я ле­жу буд­то в ко­коне, спе­лена­тая по ру­кам и но­гам Ли­амом Фер­ги­сом. И да­же ой­кнуть не мо­гу и по­шевель­нуть­ся. Слы­шу мер­ное ды­хание му­жа и при­хожу в ярость. Ус­нул, за­раза, а я – как гу­сени­ца в ко­коне! Мо­жет, зав­тра в ба­боч­ку прев­ра­щусь… или в дра­кона?

Зак­рыв гла­за, пы­та­юсь ус­нуть, но сад­ня­щая ра­на не­ожи­дан­но дер­га­ет. Боль от­да­ет­ся ку­да-то в под­ре­берье. И тот­час же ла­донь Ли­ама ин­стинктив­но ло­жит­ся точ­но на мес­то прос­тре­ла.

Ин­те­рес­ный по­ворот! Не­уже­ли муж не толь­ко чи­та­ет мои мыс­ли, но и чувс­тву­ет мою боль?

Сом­лев в теп­ле креп­ко­го муж­ско­го те­ла, я по­тихонь­ку про­вали­ва­юсь в по­луд­ре­му. Мыс­ли мед­ленно про­вора­чива­ют­ся в го­лове. Ско­рее да­же – ле­нивые рас­сужде­ния. Тем нес­коль­ко. Во-пер­вых, с ка­кой ста­ти Ли­ам пос­ле близ­ко­го ог­не­вого кон­такта окон­ча­тель­но уве­ровал в мою девс­твен­ность? Во-вто­рых, по­чему же так силь­но но­ет ру­ка? У Фер­ги­са слю­на ядо­витая, что ли? И ку­да опять по­девал­ся мой кот?