Я знаю твой секрет - стр. 8
В смысле, он имеет в виду, чтоб прям... туда?
Э, не! Так не пойдёт.
— Сорри, роднуль. Я не из заднеприводных. Да и мой зад мне ещё вроде как дорог, так что, увы, я пас, — вылавливаю под его рукой жвачку, раскрываю фантик и кладу пластину на язык. Всё проделывается нарочито медленно, без разрыва зрительного контакта и в строго выверенных пропорциях, где только слепой не распознает эротического подтекста.
Тяжёлая мужская челюсть с ямочкой на подбородке подрагивает, растягивая тонкие губы в усмешке.
Оценил.
— Будешь? — вскидываю зажатый между двух пальцев фантик, и тут же театрально спохватываюсь. — А, извиняюсь, последняя. Увы.
Молчит. Молчит, ухмыляется и смотрит.
Мне кажется, будь мы сейчас наедине, а не в переполненном кабинете, уже начала бы срываться одежда, потому что искрит в нашем радиусе нехило.
— Молодые люди, — подобно огнетушителю, остужает накалившуюся обстановку сухой строгий тон вошедшей преподши по отечественной истории двадцатого века. Которую та, судя по возрасту, самолично застала во всей красе. — Лекция уже началась. Займите места. Миловаться будете после.
— Слышал, милый. Миловаться будем после, — насмешливо подмигиваю Артемию. — Так что кыш отсюда.
Ммм...
Нет. Я, конечно, особого послушания от него и не ждала, но и того, что Спиридонов, схватив меня за затылок, притянет к себе, залепляя мой рот грубым поцелуем тоже как-то не ожидала.
Грубым и глубоким. Тем, что позволяет щедро обмениваться слюнями, заставляя губы пульсировать от излишней напористости, а зубную эмаль трескаться от страсти.
Воу, воу, воу! Полегче, ковбой. Разорвёшь же нафиг...
— Молодые люди!!!
А, да, точно. Мы тут не одни.
Правда Артемия это мало заботит. Он заканчивает лишь тогда, когда сам считает нужным, благосклонно разжимая хватку и выпуская меня не свободу.
— Не расслабляйся. Скоро продолжим, — отстраняясь, подмигивают мне, и, жуя мою подлейшим образом отжатую жвачку, с царским видом сваливают из аудитории, класть хотев на летящие в его спину возмущения сердитой старушки.
***
Где пропуск?
Где пропуск, мать твою?!
Нет. Найти хоть что-то даже в рюкзаке размером с косметичку — это за гранью реального! Особенно после шмона, который устроил Спиридонов.
Ааа.... Ну нету и всё тут! Чтоб тебя!
Отчаявшись, забиваю на это дело. Чёрт с ним. Попробую договориться с комендой, правда я в нашем студгородке живу-то всего ничего, но вдруг обычный студенческий и виноватые бровки домиком прокатят.
Выныриваю из Панамера, ставя её на сигналку, и чешу в обход типовой хрущёвской многоэтажки к закрытой на кованный забор территории.
Поставить тачку внутри, заручившись согласием — отдельное приключение. Для этого надо сперва выгнуться в такой асане, что позвонки и хребет скажут "до свидули", так что проще просто приткнуться у жилых подъездов.
— Эй, куколка, ничего не потеряла? — окликают меня насмешливо.
Торможу на тротуаре, "тыканьем" ставя музыку в беспроводном наушнике на паузу, вопросительно оборачиваясь на голос. Показалось — не показалось?
Не показалось.
Да это же наш красавчик собственной персоной! Сидит на капоте своего джипа, модными дранными коленками на джинсах светит.
Весь в чёрном, тачка чёрная — если бы не тлеющий уголёк сигареты, ещё и не заметишь диво чудное в это время суток, потому что освещение в данном районе оставляет желать лучшего. Один фонарь на полкилометра.