Я решил, что ты моя - стр. 38
— Чё происходит-то, а?! — смотрю на мужика с битой.
Его дружки дёргают меня вверх. Чел перехватывает биту вертикально, примеряется, глядя мне в глаза. Размахивается и херачит поперёк живота прямо под рёбрами. Дыхание сбивается. В глазах темнеет. Внутренности вибрируют.
Охуеть…
Закашлявшись, сплёвываю слюну вместе с кровью себе под ноги. От её металлического вкуса и удара битой тошнит.
— Слышал, ты неплохо учишься в своём университете. Так вот, ещё один урок тебе, Михаил Тарасов. Запоминай. А лучше записывай. Нельзя, — тоном преподавателя диктует он, продолжая крутить биту в воздухе. — Писать. Замужним. Девочкам. Сообщения. Я тебе настоятельно рекомендую забыть о ней.
— А ты — это кто? — с вызовом смотрю ему в глаза. — Мужу слабо самому было приехать? Он за свою женщину сам встать не может?
— Я? — скалится мужик и бьёт кулаком под дых.
Снова теряю связь с реальностью на несколько секунд. Упасть не дают. Дышу тяжело, пытаясь протолкнуть в горящие лёгкие воздух.
— Я — твой ночной кошмар, парень. Своих шлюх трахай. А об Аише забудь. Если не хочешь долго и мучительно подыхать, конечно.
Отпускают, толкают в спину. Падаю на колени и смотрю, как ублюдки ржут и грузятся в тачку. Лиц не скрывают, номеров тоже. Бессмертные?
Трясу головой, разгоняя муть. Тяжело поднимаюсь. Валить надо отсюда. Только вот для начала понять бы, куда меня вывезли.
На земле, там, где стояла тачка, валяется мой рюкзак. Дохожу, опускаюсь перед ним на корточки, но тут же снова заваливаюсь на колени. Тяжело, больно, мутит всё сильнее. Под рёбрами ноет. Завтра там будет огромный синяк.
Твари!
Ладно, потом с ними.
Телефон нахожу. Связи нет.
Поднимаюсь, отряхиваюсь, как могу, и, спотыкаясь, иду, прислушиваясь к звукам вокруг. Трасса должна быть где-то рядом. Тачку поймаю, доберусь до города.
Дорогу нахожу быстро, а вот с попуткой сложнее. Подбирать побитого и грязного пассажира явно побаиваются. Иду вперёд, ищу связь. Как только ловлю две полоски, набираю Беркута.
— Забери меня, бро, — прошу его.
Скидываю геолокацию и, покачиваясь, стою на точке. Жду, переваривая случившееся. Оно в меня не лезет. Выворачивает на обочину. Мышцам адски больно. Разгибаюсь. На горизонте вижу синий Шевроле Беркута. Быстро приехал, значит мы близко к городу. Разворачивается, криво паркуется возле меня. Выскакивает из машины.
— Охренеть, — удерживает за плечо. — Кто тебя так?
— Дай воды, — надо срочно прополоскать рот, пока опять не вывернуло.
— У меня нет. Ща возьмём по дороге.
Забирает мой рюкзак. Швыряет на заднее и, нырнув под руку, помогает дойти до машины. Я и сам могу, но за помощь благодарен.
— Не поломали?
— Вроде нет, но били интересно. На грани. Я помолчу, ладно? Башка трещит.
Друг убавляет музыку в тачке до минимума. Везёт меня в город. Глаза закрываю. От мелькающего пейзажа снова мутит и кружит.
Понимаю теперь, чего Аиша так боится. Меня сейчас успокаивает то, что совсем недавно страшно бесило. Её игнор. Она не читала сообщение. Её муж знает об этом, а значит с ней всё хорошо. Если не так, я заберу у отца свой ствол и поеду знакомиться.
Нельзя её обижать. Она маленькая и беззащитная.
Беркут въезжает к нам во двор. Помогает выйти. Хромаю, морщусь. Посидел немного, мышцы застоялись, стало болеть ещё сильнее. Рожу тоже саднит. Подбородок стянуло засохшей кровью. Вспоминаю, что мы так и не купили воды. Димон гнал сразу на адрес.