Я решил, что ты моя - стр. 40
В машине тепло, и меня вырубает.
— Миш, — отец аккуратно толкает в плечо.
Сонно моргаю, глядя на светящиеся окна нашего дома. Со стоном поворачиваюсь к родителю.
— Ты поговорить хотел, — напоминает он. — Передумал?
— Нет. Но тебе не понравится.
— То, что произошло сегодня, мне совсем не понравилось. Есть что-то хуже?
Отец садится вполоборота, облокотившись предплечьем на руль. Напряжённый, уставший и всё ещё злой на меня на самом деле за то, что не отступаю и не отказываюсь от Аиши.
— Есть.
Лучше сейчас я сделаю это сам, чем потом переклинит Светку, и наша с ней история всплывет в самый неподходящий момент.
— Я … — смотрю в глаза отцу. — С женой твоей спал.
В тусклом свете салона у него расширяются зрачки и глаза становятся гораздо темнее. Он встряхивает головой, сжимает пальцы в кулак до хруста. Прокашливается, расправляет плечи, принимая более агрессивную позу. Молчит.
— Это было примерно месяца через три-три с половиной после вашей свадьбы. У тебя тогда завал серьёзный случился. А мы с пацанами нажрались. Я домой приехал. Ну и … Всё случилось. Потом ещё пару раз с ней сталкивались в кровати. И всё.
Опускаю очень много деталей про то, что Светка сама ко мне в штаны залазила, про то, что ночью в комнату приходила и будила минетом, и про недавний душ тоже молчу. Она дура. С меня это вины никак не снимает. Не валить же на бабу.
— Прости, я мудак.
— Охренеть, — хрипло выдыхает отец, разворачиваясь лицом к лобовому.
Кладёт руки на руль и ложится на них лбом. Ударяется несколько раз в тыльную сторону ладоней и застывает.
— Тебе ж семнадцать было тогда. Первая? — совсем невесело усмехается он.
— Практически. Прости…
— Домой иди, — тихо требует он.
— Я могу на квартиру уехать.
— Домой иди, я сказал! Вернусь, чтобы здесь был! Уедет он! — лупит ладонью по рулю и жёстко сжимает его пальцами.
— Извини, — повторяю ещё раз.
Выталкиваю своё побитое тело из отцовской машины и закрываю дверь. Еле успеваю отскочить. Он резко стартует с места и вылетает в открытые ворота. Покачиваясь, стою еще пару минут, пялюсь в подсвеченный уличными фонарями проём.
Это всё? Отца у меня больше нет? Не простит ведь. Я же понимал. Я бы не простил.
Решаю побыть хоть немного послушным сыном напоследок. Иду в дом. Поднимаюсь к себе. Запираюсь. Стягиваю футболку и смотрю в зеркало на красно-синюю полоску под рёбрами. Реально, чудом остался без разрывов и переломов.
Рожа отекла. Под глазами тоже синяки. На переносице, на скуле ссадины. Губа разбита и припухла. Как в таком виде Аише показаться? Она же ещё больше испугается.
Уснуть я всё равно не смогу. Поднимаю все подушки. Сажусь на кровать, облокачиваясь на них спиной. Ставлю ноутбук на бёдра и, глянув на часы в правом верхнем углу, открываю браузер. В поисковой строке вбиваю запрос: «Мамедов. Грузоперевозки».
Посмотрим сейчас, что они из себя представляют.
Сеть вываливает мне кучу рекламных ссылок. Среди них нахожу официальный сайт группы компаний грузоперевозок. Лезу сразу в раздел руководителей. Их тут до хрена, но во главе тот, кто мне нужен. Практически полностью седой мужик с тяжёлым взглядом из-под густых нахмуренных бровей.
И совсем Аиша на отца не похожа. Она маленькая, нежная девочка, а он будто только что сошёл со страниц криминальной хроники.
Копирую его полное ФИО и снова вбиваю в поисковик. Меня опять засыпает шквалом шлака: про заслуги, про процветающий бизнес, который, конечно же, строился с нуля. Про то, что всё для людей. Спонсирует, активно участвует в жизни города. Праздники какие-то масштабные проплачивал из своего кармана, за что на фотках ему жмёт руки городская администрация.