Я решил, что ты моя - стр. 22
— А если так? — Дима закрывает окно со своей стороны. Я повторяю. Ванька поддерживает.
Затягиваемся, заполняем салон дымом.
— Ёжи-и-ик, — раздаётся с переднего сиденья.
— Лоша-а-адка, — замогильным голосом отвечает Дима.
Даже водитель не выдерживает. Ржёт вместе с нами. Открываем все окна. Дышать реально нечем. Дым вытягивает. Музыка вылетает из салона наружу.
Тормозим… где?
Хмурясь, выхожу из машины. Водила сигналит нам на прощание и уезжает работать дальше. Ищу хоть одну вывеску, хоть какую-то подсказку. Ни-че-го!
— А я знаю, — лыбится Ванька. — Погнали. Ты тут не был ещё. Мы недавно это место нашли.
Парни подходят к глухой железной двери. Роются по карманам. Из портмоне достают пластиковые карточки. Демонстрируют их в открывшееся в двери окошко. Оно захлопывается, а через мгновение открывается и сама дверь. В нос тут же бьёт запах алкоголя, парфюма и кальяна. Играет музыка. Мы проходим вглубь заведения. На сцене и шестах, закреплённых на высоких тумбах, извиваются красивые женские тела. Их кожа мерцает в свете окружающих ламп. На лицах кружевные маски, что невольно притягивает взгляд к глазам и губам. На кожаных диванах, стоящих прилично далеко друг от друга, сидят мужики с алкоголем. Из девочек только местные.
— Стриптиз, — хмыкаю я. — А пафоса-то.
— Это очень дорогой стриптиз, Миха, — лыбится Димка. — С приятными бонусами.
К нам подходит девушка-администратор с планшетом. Тоже в кружевной маске.
— Вип, приват, кальян на вине и ваши фирменные коктейли, — заказывает Беркут.
— На приват одну девочку? — спокойно спрашивает администратор.
— Двоих можно. У друга горе. Надо отвлечься.
— Пойдёмте, я провожу вас в вип-комнату.
Администратор разворачивается к нам спиной. Уверенно идёт вглубь зала. Открывает нам дверь магнитным ключом.
Перед нами просторная комната. Столик, диван, шест, зеркало и приглушённый свет. В целом стильно и довольно уютно. Беркут платит за заказ, а мои вертолёты требуют срочного приземления.
Сажусь на диван. Двигаюсь в угол и прикрываю глаза. Суетится официантка, накрывая стол. Приносят кальян, заправляют, раскуривают. Коктейли в высоких бокалах. Пахнут вкусно, ягодами. Это ловушка. Пьёшь, и кажется, что алкоголя там нет. Заказываешь ещё. Потом ещё, и тебя сносит.
Подтягиваю к себе кальян. Винные пары бьют в голову, и вертолёты снова взлетают. В комнату заходят две девочки. Красивые, длинноногие. Всё сделанное специально для клиента: губы, задницы, сиськи. Меня сейчас не вставляет. Я плаваю на дне нереальных карих глаз.
Музыка начинается. Стриптизёрши отрабатывают программу. Я, наверное, слишком пьян. Не встаёт, даже когда на них остаются лишь серебряные ниточки вместо трусов. Ванька с Беркутом облизываются и обсуждают продолжение вечера, предлагая мне выбор. Отказываюсь.
— Развлекайтесь, — салютую им бокалом.
Здесь, оказывается, не трахаются, как я подумал, когда Беркут говорил про приятные дополнения. Максимум, что можно купить у стриптизёрши — это минет. Такой вот интересный бонус вип-комнаты.
— Мих, да хорош, — толкает в плечо Димка. — Мы тебя раскачать пытаемся.
— Мне заебись, — улыбаюсь другу. — Только без вот этого, — небрежно машу рукой в сторону ожидающих девочек. — Не могу я сейчас, Дим. Я башкой не тут. Прикинь, вот мы бухаем, а Аиша там с мужем в кровати. Моя Аиша, понимаешь?! Нахер мне этот элитный суррогат?