В Петербурге летом жить можно… - стр. 28
– Я вот тоже, – сказал я.
– А в той жизни было замечательно, – мечтательно протянула Настя. – Мы с Алькой мачмалу ели, до дури купались, а вечерами я ходила смотреть кино на турбазу. Последний раз, между прочим, видела «Разбитое зеркало» по Агате Кристи. Там твоя Лизка в главной роли.
– Какая Лизка? – не понял я.
– Тэйлор, господи. Она, кстати, совсем старуха.
– Трагедия не в том, что мы стареем, – пропел я.
– А в том, что остаемся молодыми, – подхватила Настя.
– А что такое мачмала? – спросил я.
– Как тебе объяснить… Что-то среднее между хурмой, яблоком и земляникой.
– Очень понятно объяснила.
– Ладно, – предупреждая ироническую пикировку, Настя прибегла к деловому усталому тону.
– Вот именно, ладно, – сказал я. – Пока ты тут болтаешь, мы с тобой уже раза три могли встретиться.
– Ладно, – повторила Настя. – Не психуй. Мы ведь никуда не торопимся. Мы уже опоздали. Самое время жить спокойно. Чего ты психуешь?
– Ну ты, философ! – заорал я. – Приезжай немедленно, слышишь?
– Что ты, что ты, – ласково проговорила Настя. И вдруг сказала так, как говаривала, когда пальцы ее, сухие, как мотыльки, щекотали мне горло, а голос принимал нежно-издевательски-детские интонации: – Ва-ре-ла… – Она почему-то иронически относилась к моему имени и сознательно перевирала его. – Ну не могу, понимаешь, сейчас не могу.
– А мачмалы ты мне тоже не могла привезти? – крикнул я срывающимся голосом и бросил трубку. Никому, никому, ну никому нет до меня дела!
Отца я застал за четвертым, вероятно, просмотром газет.
– Какие новости? – спросил я.
– Какие новости? – удивился он, делая ударение на первом слове.
– Ну, в газетах-то.
– А-а… Да все то же.
– Зачем же тогда читаешь?
Отец поднял на меня взгляд, пораженный обидой.
– Ох, господи, спаси, – снова вздохнула за спиной мать.
– Ты можешь вообще прекратить вязать? – закричал я, повернувшись к ней. – Можешь ты оторваться от этого проклятого свитера?
– Не могу, не могу я перестать вязать, – стуча кулаками о колени, забормотала она.
– Ну зачем он мне в июне? – сказал я мягко.
– Не могу, не могу я перестать вязать, – голосом, узким от плача, повторяла мать.
Вдруг зазвенел телевизор. Отец повернул ручку. На экране появилась Настя. Она была в белой блузке с черным шнурком, волосы аккуратно уложены на плечах. Ни за что не скажешь, что она занимается мором клопов.
– Ты что – диктором там работаешь? – спросил я.
– Не хами, – ответила красивая Настя. – Не успел проснуться – уже хамит.
Лицо ее от злости приобрело фарфоровую отточенность.
– Я тебе только хотела сказать, что нормальный муж предложил бы помощь, а тебе, как всегда, подавай поцелуи да разговоры на готовенькое.
– Начинается, – протянул я. – Сгинь!
Изображение Насти выплеснулось в белый воздух комнаты и, кривляясь, растворилось. Результативность своей команды я отметил с некоторой досадой.
– Это я ее напугал или она сама отключилась?
– Сама, – ответил отец.
– Нельзя так разговаривать с женой, – сказала мать. – Я смотрю, у тебя к ней никакой нежности нет.
– У меня этого барахла навалом, – сказал я, – дышать нечем. Никто только брать не хочет. Ладно, адью!
На крыльце я остановился, как ударился. Куда, собственно, я бегу?
Деревья шептались и шуршали, примеривая новые платья. Гроздья сирени уже начинали рассвет – воздух вокруг них серебристо волокнился. Неизвестная мне птица сидела на керамическом изоляторе и смотрела на меня сонным глазом. Я подмигнул ей. Она прикрылась мышиным веком.