Ты - Моя Любовь - стр. 13
― Хорошо. Но учти, секс только защищенный. БДСМ, свингерство, груповуху и все в таком духе не практикую, ― категорично заявила она. Правила есть правила. У нее они такие. Она должна предупредить заранее клиента. А то разные животные попадаются.
― Секс на публике тоже. Я помню, ― сказал он, приподняв уголки губ. Лике показалось, что он над ней то ли смеется, то ли издевается.
― Есть какие-то предпочтения? ― не поддаваясь на его то ли издевку, то ли фиг пойми что, тем же профессиональным тоном девушки по вызову спросила она.
― Есть.
Лика вопросительно подняла бровь в ожидании ответа.
― Я хочу блины на завтрак. С медом. Каждое утро. Как сегодня, ― заявил Феликс серьезным тоном, уже не подшучивая над ней, и молча вышел из кухни.
3. Глава 3
Проклятые блины с медом... Феликс вышел на веранду дома, схватился руками за деревянные перила. Согнулся почти вдвое от давящего чувства в груди. Шумно выдохнул. Чертовы блины напомнили о прошлом. Запах дома... давно забытого. Удушливое чувство, которое он пытался стереть, вытеснить из злосчастной памяти. Теплый воскресный день. Круглый обеденный стол, накрытый светлой скатертью из мягкой ткани. Большая семья, дружная, крепкая. Многочисленная родня. Сидя за большим столом, теплые блины ели руками. Так вкусней.
Мама. Спокойная, нежная, миловидная женщина. Забитая и загнанная трудностями жизни и суровой холодностью в доме мужа. Всегда покорная, покладистая, ласково относящаяся к детям. Не помнил детально ее лица. Только вкусный запах. Сливочный, теплый, домашний. Мама пахла жаркими с огня блинами и цветочным медом. И улыбку. Красивую, мягкую, но всегда грустную. А голос ее забыл. Разве что имя из прошлого, которым она ласково называла своего младшего сына.
Ясемин. Сестренка. Единственная девочка в семье. Самый младший ребенок, убитый одним выстрелом снайпера в голову. Резвая девчушка не вовремя выбежала из надежного укрытия за своим мячиком. Феликс помнил, как кричал ей вслед, когда побежала. Пытался остановить, вернуть в дом. Куда там! Маленький смешливый чертенок был неуправляем. Помнил, как после обстрела держал на своих, тогда еще детских руках, кудрявую головку, тряс ее, умолял открыть глаза. Из ее виска капала горячая алая кровь, обжигая ладони. Плакал. Кажется, тогда в последний раз в его жизни из глаз текли горючие слезы.
Старшие братья. Феликс не помнил их имена. В одночасье стерты их лица из памяти. Перед глазами только размытые образы, обрывки брошенных фраз и редкие воспоминания. Смутные картинки плывут перед внутренним взором. Помнит, как играли в футбол старым потускневшим от времени мячиком внутри большого двора. Помнит, как кто-то из них учил его читать, кажется, самый старший из них, прыщавый, немного угловатый темноволосый подросток. Как его звали? Нет... не вспомнит уже...
Отец. Высокий, огромный, сильный. Мог поднять несколько детей одной рукой. Его смех был похож на раскаты грома весной. Могучий бас, раздающийся по дому, который был слышен, кажется, даже в соседнем поселке. Его боялись все без исключения в семье и беспрекословно выполняли его строгие приказания. Мечтал стать таким же сильным, как он, когда вырастет. Отец носил коричневую кожаную куртку, пропитанную запахом терпкого табака. Теперь эту куртку, практически не снимая, носит Феликс. И плевать ему на то, кто и что думает по поводу его внешнего вида.