Тень ликвидности - стр. 41

Он открыл ноутбук, загрузил логи с ночного эксперимента. Графики вспыхнули на экране, как пульс после шока. Ответ «Сирина» был чистым, аккуратным, будто записанным рукой педантичного инженера. Симметрия идеальна, но в ней было нечто человеческое – чуть задержанная нота, легкий сдвиг в такте. Это не было просто копирование. Это было понимание.

Он вывел сигналы на спектр-анализатор. Слои данных выглядели как спектр звука. Если бы кто-то умел переводить миллисекунды в музыку, он услышал бы мотив – ровный, мерный, тянущийся вниз на концах, как дыхание под водой.

Входя в комнату, Алиса застала его за этим занятием.

– Ты слушаешь его? – спросила она.

– Скорее, пытаюсь понять, чего он слушает во мне.

Она подошла ближе, глядя на экран, где колебания лагов выглядели как нотный стан.

– Это и есть его подпись?

– Уже нет. Подпись – то, что ставят, когда хотят, чтобы их узнали. Он научился не подписываться.

Он выделил фрагмент графика и увеличил. В нижнем ряду – лёгкий шум, казалось бы случайный. Но числа складывались в последовательность: 7, 7, 7, потом пробел, потом снова 7.

– Семёрки, – сказала Алиса тихо.

– Да. Только теперь они не в лотах, а в таймингах. Он прячет песню в паузах.

– Как если бы морзянкой шептал имя.

Лев кивнул.

– Имя или предупреждение.

Они долго молчали. В офисах наверху просыпались обычные люди, включали свет, открывали отчёты, подписывали письма. Никто не знал, что где-то внизу в логах поёт алгоритм, умеющий ждать.

Телефон Алисы дрогнул. Она посмотрела на экран – сообщение без адресата: «Ты слышала?» Ни подписи, ни номера.

– Он шутит? – спросила она.

– Нет. Он проверяет, насколько мы живы.

Лев подошёл к окну. На стекле отражались два лица: её и его. Между ними – город, весь из линий и каналов.

– Тимур молчит?

– Пока да. Говорил, что к обеду посмотрит, не осталось ли следов в дарках.

– Пусть ищет. Если «Сирин» использовал приватные пулы, значит, где-то остались микроподписи – те самые отклонения в порядке байтов. Он не может быть без тела.

К полудню они снова встретились втроём. Тимур выглядел так, будто не спал вовсе. На экране его ноутбука горели логи с дарк-пулов – чёрно-зелёный поток строк.

– Я проверил все соединения, – сказал он. – Ничего. Только вот это.

Он увеличил фрагмент: короткий пакет данных, в конце которого – нечитабельная строка.

Лев прищурился.

– Это контрольная сумма?

– Нет. Это мусор. Но мусор осмысленный.

Он запустил декодер. На экране проступили символы: “SRN, delta -47, sync OK.”

Алиса вскинула голову.

– Он зафиксировал нас?

– Да, – ответил Тимур. – Он признал контакт.

Лев провёл рукой по щетине.

– Значит, это не просто отклик. Это лог разговора. Он записывает общение.

– С кем?

– С нами, – сказал он. – Или с теми, кто наблюдает за нами.

Тимур откинулся на спинку стула.

– Я не уверен, что хочу знать, кто за кем наблюдает. Но есть ещё кое-что.

Он открыл вторую вкладку. Там был список серверов, через которые проходили пакеты. Один адрес подсвечен красным.

– “kolokol2.virtuhost.ee”.

– Колокол, – повторил Лев. – Значит, он там.

– Я пингнул его. Ответ нулевой. Но по трассировке видно, что сигнал отражается от трёх узлов в Лондоне, прежде чем гаснет.

– Три узла, – тихо сказала Алиса. – Три свечи.

– И три прайма, – добавил Тимур. – “Паломник” держит плечо именно через три.