Сто и одна ночь - стр. 12
Глеб сидел в плетеном кресле, попивая вино из бутылки. Он сделал лишь пару глотков и теперь раздумывал, продолжать ему или нет.
Лето закатывалось. Днем временами еще нещадно палило, но вечера стали прохладными.
Глеб смотрел на реку. Она лениво поблескивала в последних отсветах солнца, будто и не вода была, а кисель. Поднимался туман.
День выдался трудным и муторным. Глеба выматывало постоянное ожидание Ланы и еще чего-то, что он и сам не мог точно назвать. Все казалось зыбким, неопределенным, неустойчивым, будто во сне. Он словно только сейчас осознал, как сильно изменится его жизнь через пару недель, после переезда в другой город, который куда больше и ярче, чем этот. Сын собирался осуществить желание отца. А как насчет его собственной мечты? Почему в его сердце так глухо? Куда исчезло ощущение чуда, с которым он просыпался каждое утро? Почему даже то, что оно исчезло, больше не терзало душу? Он словно внезапно постарел…
Тоненько скрипнула калитка. Глеб словно и не удивился, когда во двор вошла Ксения, хотя не видел ее с той самой встречи в грозу. Едва заметно кивнул гостье. Поддержал взглядом, когда она оступилась на неровной плитке.
— Машина готова? — спросила Ксения, и ее голос оживил в Глебе воспоминания о ливне, ее волосах, запрятанных под куртку, о собственных дрожащих пальцах.
Он отставил бутылку, выпрямился. С приходом этой женщины кровь быстрее побежала по венам.
Почему пришла она, а не муж? Непонятно, нелогично.
— Краска еще не высохла, — ответил Глеб, прислушиваясь к звону в своем теле.
Ксения нахмурилась. Затем молча опустилась в соседнее кресло, откинула голову, прикрыла глаза. Они так и сидели — неподвижно, в тишине, — пока над лесом не потухла последняя розовая полоска.
Тогда Глеб сходил в дом за бокалами. Плеснул в оба. Один протянул Ксении. Она взяла, не глядя, машинально. Не чокаясь, выпили.
— Ненавижу, когда он пьет, — задумчиво произнесла гостья.
— Я… — Глеб кашлянул в кулак — голос показался глухим, хриплым, — …тоже.
— Поэтому и не пью, — Ксения сделала большой глоток и поморщилась.
— И я, — Глеб опрокинул в себя бокал.
Плеснул еще.
— Но сегодня особенный день, — она пригубила.
— И у меня.
— Достал. Ненавижу, — Ксения так просто произнесла последнее слово, будто говорила о вине — «сладкое», «теплое».
— А у меня день рождения.
Она часто заморгала, точно только проснулась, и посмотрела на Глеба. А тот посмотрел на нее — и теперь не ощутил ни смущения, ни робости, будто ему уже нечего было скрывать перед этой женщиной.
Ксения и не задавала вопросов, словно все понимала. И про пьющего отца, и про одиночество, и про поиск ответов. Понимала, потому что сама испытала подобное. Разве что вместо отца пил муж, одиночество было глубже, а ответов на ее вопросы, возможно, не существовало. Все это роднило их.
— За твой день рождения, — Ксения приподняла бокал, будто чокаясь, — и выпила до дна.
Глеб усмехнулся — и повторил за ней.
То ли вечер теплел, то ли вино распаляло кровь.
Ксения положила ногу за ногу и ступней качнула соскользнувшую на самый носок туфельку.
— Это что, летучие мыши?
— Ага.
— Жутковато.
— Выпей еще, для храбрости.
Глеб и сам не заметил, как перешел на «ты» — настолько это обращение теперь казалось естественным.
— С тобой за компанию.
Еще по полбокала.