Шипы в сердце - стр. 18

Она даже не смотрит, забирает старших аналитиков и прежде чем выйти из нашей зоны, слышу, как говорит им, что «Авдеев только приехал и не в духе…» и что-то про то, что собирают летучку со всеми. Значит, это на двадцать третьем – все совещания, с участием более десяти человек, проводят там. Я это тоже уже выяснила.

Лазарева уходит.

Я выжидаю.

Мысленно считаю до десяти, а потом, схватив правильную папку, которую еще вчера вечером положила ей на стол, выбегаю в коридор, оттуда – в туалет, запираюсь изнутри и быстро осматриваю себя в зеркале.

Черт, блин, одета я совсем не для первой встречи с Его Грёбаным величеством!

У меня дома вся рабочая одежда разделена на ту, которая на работу, и ту, которая на работу, нодля него – юбки короче, пиджаки уже, блузки прозрачнее, лифчики на грани фола. Сегодня на мне обычный серый брючный костюм. С моей фигурой, я, конечно, даже в мешке из-под картошки, как Мерлин Монро буду выглядеть секс-бомбой, но всегда – всегда! – запоминается именно первое впечатление.

Ладно.

Распускаю волосы, смачиваю ладони водой, быстро взбиваю. Благодарю бога, что мои послушные кудряшки моментально приобретают вид салонной укладки – локон к локону. Расстегиваю пиджак совсем и еще плюс одну пуговицу на блузке.

На большее просто нет времени.

Не факт, что я вообще там с ним столкнусь, но попытаться нужно.

Спешу к лифту, нажимаю кнопку нужного этажа.

Доезжаю, по пути «захватив» еще шесть человек, явно спешащих на то же «мероприятие».

Выхожу за их спинами, ориентируюсь, куда идут – и сама туда же.

Вдалеке маячит знакомый костюм Лазаревой.

Осматриваюсь, верчу головой, пытаясь понять, где Авдеев и может ли он вообще быть здесь? Или…

Но придумывать, что после «или» уже нет необходимости – открывается еще один лифт, с противоположной стороны. Я просто физически чувствую – а, может, непроизвольно фиксирую это боковым зрением – как все живые существа на этом этаже, вытягивают по струнке.

И почему-то в первую секунду самой инстинктивно хочется смешаться с толпой.

Тут же корю себя за этот идущий вразрез с моими планами порыв.

Наоборот, выступаю вперед, как будто только впереди планеты всей – дорога к Лазаревой.

Немного сбавляю скорость у противоположной стороны, на «левой полосе», где кроме меня только еще какой-то мужик лет сорока.

Держу голову ровно, но скашиваю взгляд.

Мужские шаги становятся выразительнее.

Они уверенные. Четкие. Конкретные.

Разворачиваю корпус, собираясь совершить маневр пересечения сплошной, а ля «не ведала, что творила, но было очень надо!»

Но.

Мои пятки просто_вростают_в_пол.

Потому что Его Грёбаное Величество проходит рядом со мной.

Не задевая даже тенью, но пошло лапая своим сдуреть-каким-запахом.

И он чертовски высокий. Долбаная шпала!

Охуенно здоровый мужик.

Красивый как Сатана.

Заставка на моем телефоне ни хрена не сработала, блять, потому что мое совершенно здоровое, сексуально активное и давно никем толком не траханое тело, отреагировало на этого альфа-самца самым правильным образом.

Мокрым.

Между ног.

Чтобы выбраться из ступора мне нужно несколько долбаных секунд.

Или больше?

Наверное, больше, потому что я пока меня внутренне размазывает по стеночкам чем-то острым и токсичным, затуманенный взгляд четко фиксирует мужскую спину. Его удаляющуюся спину. Спину, на которой написано: «Да ему на твои выкрусаты вообще по хрену». Лично для меня написано.