Привет, соседка! - стр. 33
— Барс, оставь его! — прошу я, пальцами впившись в его горячую руку. — Пойдем отсюда!
Приподнявшись на локте, Цукерман трясет головой и прикасается к лицу. На его щеке красуется две кровоточащих полосы.
— Ого! — восхищенно тянет кто-то из девиц. — Шрам останется, да? Ты снимаешь? Снимаешь? Я то-о-оже!
Мы с Барсом смотрим на его кулак. Перстни в крови. Сработали почти как кастет.
— Боже, — шепчу я. Только этого не хватало! — Уходим, Барс!
— Че, кишка тонка, соплежуй?! — не унимается Цукерман, поднимаясь на ноги.
— Барс, оставь его, он пьян!
Но это мой зов остается незамеченным, а не плевок Лекса. Парни опять сцепляются в драке, и я уже толком не понимаю, кто лидирует. Цукерман нехило психанул из-за своего помятого фейса. Так что и ему удается пару раз врезать Барсу. Однако на этом его силы исчерпываются. Очередной удар Барс отражает, снова заваливает Цукермана на пол, заезжает ему в челюсть, хватает за грудки и, дернув на себя, шипит в лицо:
— Знаешь, почему я назвал ее Пинкодиком, болван? Потому что ее невозможно забыть!
Щелбаном в лоб он толкает стонущего Лекса и встает на ноги.
— Эй, всем стоять! — приказывают бегом поднимающиеся по лестнице охранники.
Я хватаю Барса за руку и тяну к другой лестнице. Сорвавшись с места, он распихивает кучку телефонных зомби и вместе со мной валит с балкона. Пока местные секьюрити разбираются, в чем дело, мы покидаем клуб. Я действую на каких-то рефлексах, зашевелившихся впрыснутым в кровь адреналином. Тащу Барса за угол клуба, перебегаю двор и, не мирясь с тупиком глухого забора, вскарабкиваюсь на мусорный бак.
— Ты идешь?! — Развожу руками, посмотрев на замершего Барса.
— Почему твой телефон отключен?
— Отключен? — Суюсь в клатч на тонком ремешке, перекинутом через плечо, достаю смартфон и вижу потухший экран. — Батарея села. Как будто у тебя такого не случается.
Сняв туфли, сажусь на вершину забора, перекидываю ноги по ту сторону и лихо спрыгиваю. Сердце проделывает то же самое, уйдя куда-то в пятки, когда до моего слуха доносятся крики бегущей по двору охраны. К счастью, Барс не тормозит и присоединяется ко мне, пока я опять влезаю в туфли. Уж лучше бегать на каблуках, чем босой по заплеванным тротуарам. Как-то не горю я желанием столбняк подхватить. Перелом ноги куда гуманнее.
— На чем ты приехал?
— На козе, — бурчит он, тыльной стороной ладони вытирая кровь с уголка губ.
Снова лезу в клатч. Ищу салфетки, но под руку попадается только прокладка.
Ай, пофиг! Распечатываю ее и прикладываю к лицу Барса.
— Ты че делаешь? — паникует он, отпрянув.
— Тебе повезло, что я не Димасик, — улыбаюсь и настойчиво прикладываю прокладку к ранке.
Барс сдается. Как будто могло быть иначе…
— Зачем ты приехал? — спрашиваю, воруя его сбившееся дыхание на своем лице.
— На тебя красивую посмотреть, — ворчит с плохо скрываемой обидой. — Полегчало от разговора с Цукерманом?
— Не бухти! — Вытираю прокладкой остатки крови и, свернув, возвращаю ее обратно в клатч. — Ты ничуть не лучше его. Все вы одинаковые.
— Я хоть раз тебе изменил?
— Припомнить тебе ту белобрысую Вику-Нику? — распаляюсь я, забыв, что эта овца была у него уже после нашего расставания.
— Да не было с ней ничего! Я вернулся из командировки, увидел, что нет твоей любимой юбки и туфель, зато в гостиной диван застелен и свечи с фруктами на столе. Понял, кого ты привести собралась, и быстро сообразил Цукерману облом!