Предатели - стр. 12

Островский идет впереди, молча проходит через длинный ряд домашних работников, и мне приходиться чуть не бежать следом, чтобы не отстать от него.

Кое-как успеваю хотя бы просто кивать всем этим людям.

Захожу в дом вверх по мраморной лестнице.

— Рэйн, какого хрена?!

Мои ноги буквально врастают в пол от того, как яростно кричит Марат.

Рэйн?

Его пес?

— Ты не пригласил меня на свадьбу, - негромкий ироничный голос. – А я приготовил подарок своей новой мамочке.

Знакомый голос. Настолько, что, вспоминая, где я слышала его раньше, прячу губы за ладонью.

Если мой муж узнает, что делал владелец этого голоса…

Что он делает в доме Островского?

— Кто впустил эту мразь?! – громыхает Марат. – Данилов, блядь?! За что я плачу тебе такие бабки?!

Вокруг нас мгновенно поднимается суета.

Дом, который минуту назад выглядел почти безжизненным, внезапно превращается в муравейник.

И во всем этом хаосе бегающих людей я нахожу в себе силы сделать шаг в сторону, выйти из-за тени спины мужа.

Может быть, мне показалось?

Я целый день вспоминала рыжего Дьявола. Это может быть просто злая шутка моего подсознания. О чем еще думать накануне брачной ночи с человеком, от которого бросает в ужас, как не о мальчишке, чей дьявольский шепот до сих пор торчит в моих ушах?

Я уже видела эту потертую кожаную куртку.

И эти рыжие, словно обкромсанные тупыми ножницами волосы.

И злые голубые глаза.

Рэйн?!

Так его зовут?

Мальчишка замечает меня. Хмурится и открывает рот, чтобы что-то сказать.

Но кулак Островского врезается ему в челюсть.

Я никогда раньше не видела, как мужчины бьют друг друга.

То есть, видела, но только по телевизору и обычно меня это зрелище настолько пугало, что старалась выходить из комнаты. Отец был и до сих пор есть заядлым любителем бокса и другого почти-законного красивого мордобоя, а как по мне – это все просто от избытка тестостерона. Нормальные здравомыслящие люди должны договариваться обо всем при помощи слов, ведь именно этим мы и отличаемся от животных.

Но то, что происходит сейчас, совсем не похоже ни на бокс, ни на единоборства.

И еще меньше это похоже на постановочную киношную драку.

Звук от удара такой, словно два КАМАЗа встретились в лобовой на полном ходу: сильный, жесткий, со скрежетом.

Я не успеваю заткнуть уши и встречаю его абсолютно «голой».

В голове взрывается противная боль воспоминаний из прошлого.

Нет. Нет, нет нет… Не сейчас и не здесь. Не перед человеком, который и так считает меня слабым и бесхребетным существом.

Нужно просто вдохнуть и взять себя в руки. И сделать хоть что-нибудь, чтобы не быть безмозглой болванкой, которая просто стоит и смотрит, как на ее глазах здоровенный злой мужик избивает тощего пацана.

Нужно вызвать «неотложку», пока Марат не превратил рыжего мальчишку в кусок отбитого мяса.

Но, вопреки моим предположениям, Дьявол не падает.

Он только с видимым усилием поворачивает голову, которую от удара запрокинул назад до противного хруста шейных позвонков. Поворачивает, смотрит на Островского затуманенным взглядом и тыльной стороной ладони медленно вытирает кровь с разбитой губы.

— Какого хера?! – не понимает Островский, потому что, видимо сам того не осознавая, трясет рукой, словно хочет смахнуть боль от удара. – Ты снова напился? Обдолбился какой-то херотой и пришел насрать мне на порог?