Пой для меня, детка. Подаренная бандиту - стр. 12
«Принцесса… – отголоском прошлого звучат в мозгу слова Горева, – если не хочешь, чтобы я порвал тебя, давай, расслабься».
И я вмиг слетаю с катушек.
- Да пошли вы все! Задолбали благодетели… – отталкиваю Михаила, соскальзываю со стула на пол, разворачиваюсь и, насколько позволяют каблуки-шпильки и длинное платье, бегу к двери.
Ненавижу, когда меня жалеют. Вот так… Не работает этот метод. Не помогает он ни фига!
- Чушь собачья… – ругаюсь шёпотом сквозь стиснутые зубы. – Всё это просто чушь!
- Марго, что случилось?
Антон, здоровенный амбал у входных дверей пытается задержать, но я, оставив вопрос охранника без ответа, подныриваю под его рукой. Обеими руками распахиваю створки дверей и оказываюсь на улице.
Ощущение такое, словно спустя годы заточения, наконец-то, вырываюсь на волю. И могу свободно дышать.
Вечерний воздух ударяет в лицо прохладой и сыростью. Наверное, где-то в другой части города сейчас идёт дождь.
Глубоко, жадно вдыхаю и делаю несколько шагов вдоль высоких окон ресторана. Прислоняюсь спиной к стене между ними, в стороне от двери, и прикрываю глаза.
- Ненавижу… – шепчу, облизывая сухие губы. – Ненавижу вас всех…
Михаил думает, он всё знает о моих чувствах к Гореву, о силе моей ненависти?
Нет. Ни черта он не знает!
Я долгие семь лет живу памятью о том страшном дне. И пять из них я продолжала наивно верить, что когда-нибудь судьба даст мне шанс отомстить. Верила, что однажды обязательно встречу предателя Горева.
И когда это произойдёт, он заплатит мне.
Заплатит за убийство отца на моих глазах и за мою разрушенную жизнь. За боль, за унижение.
За то, что не остановился, продолжая трахать снова и снова, пока я кричала, захлёбываясь мольбами. Пока моё сознание уплывало, притупляя боль и отвращение и не позволяя свихнуться.
Пока заливала постель слезами, соплями и своей первой кровью. Кровью невинной девушки, которую терзал взрослый озверевший мужик.
Резкий толчок выдёргивает меня из болезненных воспоминаний и заставляет открыть глаза. Передо мной стоят двое мужчин весьма характерной наружности.
- Маргарита Петрова? – спрашивает один из них, делая шаг ко мне.
- Да, – в недоумении хлопаю глазами, ещё не до конца очистив разум от мыслей о событиях семилетней давности. – А вы, собственно…
Прежде чем я успеваю закончить фразу и хоть что-то сообразить, мужчина, что стоит ближе, зажимает ладонью мой рот.
Меня хватают под руки и куда-то тащат.
- Будешь паинькой, и тебя никто тронет, – не слишком дружелюбно предупреждает тот, который закрывает рот. – Пикнешь – убью на месте! Поняла?
Трясу головой и чувствую, как к горлу подступает тошнота. Кажется, Михаил был прав. Не стоило мне сегодня пить.
Кем бы ни были мои таинственные похитители, они не шутят. И мне играть с огнём тоже явно не стоит.
- Дальше я сам, – обращается к напарнику мужчина, всё ещё зажимающий мне рот. – Иди и уладь все формальности с руководством. А мы пока с очаровательной Марго немного покатаемся.
Тот кивает и бросается к двери ресторана. А второй, предлагающий покататься, тащит меня дальше. Вниз по ступеням.
И во всей этой суматохе я только сейчас замечаю стоящий чуть в стороне внедорожник.
Стоит нам приблизиться, задняя дверь автомобиля открывается. И меня грубо зашвыривают в дорогой кожаный салон.