Пой для меня, детка. Подаренная бандиту - стр. 13

Маргарита

Вваливаюсь в автомобиль, как мешок картошки в кузов грузовика. Вздрагиваю непроизвольно от хлопка, когда похититель закрывает за мной дверь. С обеих сторон тотчас раздаются щелчки – водитель блокирует замки.

Вот и всё. Я в западне.

Наверное, любая другая в моей ситуации билась бы сейчас в панике. Но я редко паникую в стрессовых ситуациях. В основном только по пустякам.

Водится за мной такой грешок. С того дня когда отморозок Горев на моих глазах прострелил отцу голову. А потом уволок меня в спальню, где трахал в течение двух часов, казавшихся тогда бесконечным кошмаром.

Так что нет, я не паникую. Сижу совершенно спокойно. В запертом автомобиле с непроницаемо тёмными стёклами. В компании трёх мужчин абсолютно бандитской наружности. И мне плевать. Плевать, что будет дальше.

Потому что всё плохое, что может случиться в подобной ситуации, уже случилось в моей жизни семь лет назад… Надеюсь.

Мой похититель устраивается на пассажирском сидении рядом с водителем и рывком закрывает дверь внедорожника.

- Езжай по кругу, – тихо командует он водителю, показывая куда-то вперёд и вбок за преграду лобового стекла. – Я пока побеседую с дамой. А Марка подхватим позже.

Автомобиль трогается с места и медленно движется по улице вдоль соседнего с рестораном здания.

Мой похититель какое-то время копошится на своём месте, а затем вытаскивает из нагрудного кармана куртки сигареты.

- Эй, певичка, – не поворачиваясь, обращается он ко мне. – Курить хочешь?

- Мне нельзя. Это вредно для голоса, – отвечаю неожиданно бодро и даже усмехаюсь.

Вот чёрт. Слышал бы меня сейчас Мишка. А ведь пять минут назад я рассуждала совсем иначе.

- Ну, как хочешь, – пожимает мужчина плечами. Не похоже, чтобы он собирался уговаривать. Впрочем, такие как он, наверное, никогда и никого не уговаривают. – Тогда я курну малость?

Приподнимаю удивлённо бровь. Он что у меня разрешения спрашивает? Джентльмен хренов!

- Кури, сколько влезет, – милостиво позволяю. – Только учти, курильщики кончают раком. Потому что по-другому у них вообще не встаёт.

Выдаю я старую пошлую шутку, которую позаимствовала у Михаила. Слышу, как на водительском сидении, тихо хрюкнув, давится от смеха водитель.

- А ты, я смотрю, ещё и юмористка, да? – Мой похититель мнёт пальцами сигаретную пачку. И делает это как-то слишком уж нервно.

Кажется, я случайно задела парня… за больное место.

- Слышь, Ник. Вангую, боссу будет с ней в кайф. – Уже в голос ржёт водитель. – Я б с такой тоже…

- Пасть захлопни, Ванга! – рычит на него мой похититель. – А то я тебе твои волшебные шары поотрываю к едреням.

Он достаёт, наконец, одну сигарету и убирает изрядно мятую пачку обратно в карман.

- Значит так, юмористка. – Он засовывает один конец сигареты в электронный прикуриватель, а затем поворачивается ко мне. – Сейчас сидишь тихо и слушаешь меня. Когда спрошу – отвечаешь. Откроешь рот не по делу – вышвырну из машины к едреням. Прямо на ходу. Компренде?

Киваю молча.

- Вот и умница. – Покрутив в руке тлеющую сигарету, он от души затягивается и выпускает в потолок облако дыма. – Меня зовут Никита. И я работаю на одного очень важного человека. Влиятельного. С неограниченными возможностями.

Он делает паузу. Видимо, чтобы я как можно глубже прониклась важностью его хозяина. Чтобы поняла, если чем-то не угожу, меня даже из-под земли достанут. Годика эдак через полтора после того, как сами же в неё и закопают.