Пой для меня, детка. Подаренная бандиту - стр. 10
Тянусь к нему и пытаюсь вернуть свой законный алкоголь, но бдительный Михаил, не позволяет. Выпячивает грудь колесом и встаёт на защиту моей пока ещё не до конца запятнанной репутации.
- Просто коктейль? Две трети водки, треть ликёра, размазанная по стакану капля кокосового молока и фи́гова шкурка от лайма?! – Он ставит бокал на стойку бара так, чтобы я даже при всём желании не могла дотянуться, и смотрит, сердито хмуря брови. – Охренительный у тебя «просто коктейль»! Особенно, если учесть, что через три часа тебе снова на сцену. Хочешь свалиться к ногам какого-нибудь толстомордого папика? Или заблевать чей-нибудь пиджак стоимостью больше чем весь этот ресторан?
- Ми-иш, не начинай! Чёрт, ну вот какого лешего ты сейчас портишь мне настроение ещё больше, а? – обречённо опускаю я руки. У меня совершенно нет настроения спорить с ним. – У меня праздник. Годовщина, мать её! А ты…
- Цыц, сказал! – рычит на меня этот цербер, но тотчас понижает голос до раздражённого шёпота. – Знаю я твой праздник, дурища. Скажи спасибо, что жива тогда осталась. Сколько ещё собираешься отмечать эту сраную годовщину?! Сколько должно пройти лет, чтобы ты перестала жалеть себя? Чтобы нашла нормального мужика и начала, наконец, жить и дышать свободно? Забудь уже об этом мудаке Гореве. Радуйся, что он ни разу о тебе не вспомнил. И не пожалел, что оставил в живых.
Пару секунд смотрю на Михаила и отвожу взгляд. Его слова жестоки, но действенны. Лучше ледяного душа и любого вытрезвителя.
- Миш, расскажи, как нашёл меня, – сдуваюсь я как шарик и прошу его еле слышно.
Михаил единственный, кто знает обо всём, что случилось со мной семь лет назад.
Собственно, он тогда и вытащил из всего того дерьма, в которое меня окунул Руслан Горев. Вытащил, окружил заботой и помог справиться.
Помог пусть не вычеркнуть из памяти те события, но хотя бы научиться жить с ними. Помог не считать больше себя грязной и не пытаться каждый раз содрать эту грязь ногтями вместе с кожей.
И сдохнуть от безнадёги, жалея себя, мне не позволил тоже он.
Я обязана ему всем, что имею.
- Марго, ну, сколько уже можно? Откуда в такой красотке столько мазохизма? – возмущается Михаил, качая головой. Только мы оба знаем, что он всё равно не устоит и расскажет. – Каждый год ты просишь… Об одном и том же. Попроси уже о чём-то другом.
- Ну, Ми-иш, – улыбаюсь заискивающе.
Я, правда, каждый год в этот день уговариваю Михаила рассказать о том, как он спас меня. Не знаю, зачем. И не знаю, почему он соглашается.
Наверное, Мише это позволяет почувствовать себя важным и нужным. А мне себя – живой, несмотря ни на что.
Ну, или как вариант, он прав, и я мазохистка…
- Ты знаешь эту историю наизусть, – дурашливо щёлкает он меня по носу. – Но так и быть, расскажу.
Я закусываю нижнюю губу от волнения. И Михаил ожидаемо сдаётся и начинает рассказ.
- В тот день я возвращался со дня рождения друга. Он жил в соседнем коттеджном посёлке. Начинало темнеть, и я хотел сократить путь. Свернул с трассы и поехал по дороге через вашу Платину.
- Миш, ты раньше вроде говорил, что со встречи с одноклассниками ехал, – припоминаю я прошлогодний рассказ моего отважного спасителя.
- Ну, да, так и есть, – кивает он задумчиво. – У Кольки каждый день рождения так проходит. Почти все одноклассники приезжают поздравить. Он у нас всеобщий любимец. Наверное, ещё с первого класса.