Порочные. Ты – мой запрет - стр. 19
– Ну ты и зануда, – фыркает Ноа. – У тебя хоть что-то весёлое в жизни происходит?
– Нет, – отвечает Лэндон и встаёт. – И ты, своими тупыми советами и рассуждениями нихрена не помогаешь.
Глава 7
Вивиан сидит за столом на открытой террасе элитного загородного гольф-клуба. Вокруг – ухоженный ландшафт, ровные зелёные поля, фонтаны и искусственные холмы, за которыми прячется уединённость, словно клуб создан для тех, кто не терпит чужих взглядов.
За столом с ней – жёны деловых партнёров Филиппа. Женщины, у которых всё идеально – от отбеленных зубов до «подчищенной» биографии. Они ведут беседы так, будто заранее отрепетировали каждую фразу перед зеркалом. Смех у них звонкий, но пустой, как бокалы из-под просекко, которые они лениво поднимают, делая мелкие глотки и тут же ставя обратно.
Наращенные ногти лязгают по стеклянной поверхности стола, пока одна рассказывает о шопинг-туре заграницей, другая – о коуче по личностному росту, который «буквально изменил её мышление», а третья жалуется, как тяжело ей определиться, на какой остров полететь отдыхать в следующем месяце.
Темы одни и те же: гардероб, диеты, интерьеры. Никто ни о чём настоящем не говорит. Все только соревнуются, кто гламурнее страдает.
Вивиан кивает в нужные моменты, натянуто улыбается, делает вид, что слушает. Но в голове всё звучит, как белый шум. Ей чуждо всё это. Фальшивые улыбки, игры в статус, бесконечное перетягивание внимания на себя.
Она сидит, будто по ошибке попала в чужой спектакль и не знает своей роли.
Где-то вдалеке, на гладко подстриженном газоне, одна за одной клацают клюшки. Кто-то из присутствующих мужчин пытается изобразить интерес к гольфу. Кто-то – к чужим жёнам. Или официанткам, как её муж.
– Ты сегодня молчаливая, – замечает Кристина, единственная здесь, с кем Вивиан может вести беседы без отвращения. Она протягивает ей бокал шампанского. – Мы тут уже поспорили, нет ли у тебя какой-то личной тайны, которую ты от нас скрываешь.
– Приятно быть загадочной и привлекать к себе ваше внимание, – отвечает Вивиан, улыбаясь одними губами и делая глоток прохладного напитка.
Время от времени Вивиан бросает взгляд на Филиппа. Он стоит у барной стойки, развязно оперевшись локтем о мрамор, наклоняется к молодой официантке и что-то шепчет ей на ухо. Та заливается звонким наигранным смехом. Приторным, как дешёвое игристое.
А затем Вивиан видит, как он бесцеремонно шлёпает её по заднице – нагло, демонстративно, будто проверяет товар. Девушка лишь хихикает, даже не смутившись.
Вивиан замирает. Внутри нарастает неприятное ощущение. Мелкая, но ощутимая дрожь пробегает по всему телу. Не ревность, гораздо хуже. Унижение. Он делает это при всех. Как будто Вивиан тут нет. Как будто она – просто мебель в его красивой жизни, не более.
И в этот момент ей хочется кричать. Или исчезнуть. Она резко встаёт и уходит, не глядя ни на кого.
В уборной всё сияет – белоснежный мрамор, мягкий свет, зеркала в рамах цвета золота. Полотенца аккуратно сложены в рулончики, мыло пахнет как интерьер люксового бутика – смесь лаванды, каких-то ягод и денег.
Она подходит к зеркалу и смотрит на своё отражение. Макияж безупречен, волосы лежат идеально, белое облегающее платье миди подчёркивает фигуру так, словно было сшито лично для неё. Но всё это не имеет никакого значения, потому что в глазах – пустота.