Подглядывающая - стр. 64
Захлопываю книгу. Ловлю себя на том, что не помню ее названия.
Надо было согласиться на встречу с Сергеем. Я струсила, поступила глупо. Мне казалось, что я выбирала между «оставить все как есть» и «все разрушить личной встречей». Но был и еще один вариант: «все разрушить отказом». Возможно, Сергею просто наскучили виртуальные отношения. Ведь он не одинокая женщина с проблемами речи. Он взрослый, умный, красивый мужчина, которому нужны плоть и кровь.
Откидываю голову на спинку кресла и прикрываю глаза. Мне почти физически больно.
Конечно, ему нужны плоть и кровь. О чем я только думала? Нет такого варианта — «оставить все как есть».
Я готова сделать следующий шаг.
Сергея все еще нет в сети.
Как же надоели эти дневные сумерки, которые не лечатся даже электрическим светом! Все такое тусклое, прокисшее: воздух, запах, настроение.
Я на всю громкость включаю «Probably» Fool Garden. На душе сразу теплеет. Зажигаю все лампы в квартире — еще теплее. Открываю баночку с колой, делаю пару глотков — и еще теплее, хотя кола из холодильника. Подтанцовываю, изображая солистку мюзикла. Где-то в шкафу у меня была черная шляпа с широкими полями.
— Absolutely nothing — probably, — подпеваю я в баночку с колой, пытаясь сильно ее не взбалтывать.
Черная комбинация, длинные черные перчатки, черные туфли на каблуках, красные чулки, красная баночка колы и красная-красная помада. Я летаю по комнате, разбрызгивая колу, трясу распущенными волосами. Я то балерина, то рокерша, то танцовщица кабаре.
— You probably don't need another way… — к концу песни я выматываю себя так, что падаю на кровать в позе морской звезды. Лежу во внезапно нахлынувшей тишине, словно погружаюсь в морскую бездну. Нет, туда я больше не хочу.
Снова сажусь за ноут.
Сергея нет в сети.
«Где же ты?» — пишу я ему, наверное, десятое сообщение за этот день.
Жду.
Ничего.
Вибрирует телефон. «Хочешь услышать продолжение истории?» — спрашивает Эй.
Кладу телефон возле ноута и жду.
«У тебя 1 минута. Потом предложение снимается», — не унимается Эй.
Тяжело вздыхаю.
Сейчас меня волнует совсем другая история.
И вдруг появляется сообщение в сети. Пока читаю его, успеваю обалдеть от радости и упасть на самое дно разочарования. «Эмма, у меня все в порядке. Я на встрече. Буду поздно. Не скучай».
«30 секунд», — пишет Эй.
«Ок», — отвечаю я.
Пока не затянулись узелки между мной и Сергеем, вечера в одиночестве были упоительны, а сейчас они не просто меня тяготят. Они невыносимы.
Пусть будет история Эя. Лишь бы не одиночество.
«Через полчаса возле арки. Одевайся теплее», — давит Эй.
Я на мгновение замираю — пора бы вспомнить, с кем имею дело. Бросаю взгляд на ноут. Сергея снова нет в сети.
«Договорились», — отвечаю я.
Не знаю, что за планы у Эя, поэтому перестраховываюсь: надеваю джинсы, свитер, обвязываю шею шарфом, натягиваю шапочку, обуваю в теплые сапоги. Перед самым уходом заглядываю в соцсеть. Ни одного сообщения.
Возле арки останавливаюсь. Снимаю варежки и снова проверяю аккаунт. Новое сообщение! Улыбаюсь. У Сергея кофе-пауза? «Не хочу врать, — читаю я. — У меня свидание. Встретимся завтра».
Сердце будто на несколько секунд останавливается. Вдохнуть — больно. Странно, что телефон не падает у меня из рук. Медленно кладу его в нагрудный карман. Медленно надеваю варежки. Прислоняюсь к стене дома.