Параллель - стр. 5
Денис притих, сигарету убрал в карман, даже взгляд стал серьёзнее.
– Такое не забывается. – Он подошёл ближе, чуть коснулся Димы по плечу. – Но это и делает нас теми, кто мы есть. Мы не отворачиваемся. Мы идём туда, куда другим страшно.
Дмитрий глубоко вздохнул. В горле першило – не от холода, от воспоминаний. Он провёл ладонью по лицу, словно стирая с себя всё, что вдруг навалилось.
– Теперь сам веду дело. – Он посмотрел на здание уже другими глазами. – Илья Борисович бы одобрил. Он всегда говорил: «Не бойся смотреть правде в лицо. Даже если она мёртвая».
– Мудро, – кивнул Денис. – Ну, вперёд, напарник. Время работать.
Дмитрий кивнул и шагнул к дверям морга. Внутри уже ждала работа – холодная, мрачная, но необходимая.
Они толкнули тяжёлую металлическую дверь, и внутри сразу пахнуло тем самым – едва уловимым, но непередаваемым запахом морга: смесь формалина, хлорки и чего-то… живого, вернее, бывшего живым. Даже антисептики, щедро распылённые по углам, не могли до конца скрыть это ощущение – как будто сама смерть оставляла след, который невозможно отмыть.
Дмитрий моргнул, позволяя глазам привыкнуть к резкому, холодному свету. Он сразу вспомнил этот ослепляющий эффект: лампы здесь били прямо в лицо, не оставляя теней, словно выжигая всё лишнее. Коридоры были узкие, без украшений, без цвета – только серые стены, белая плитка и металлические двери с табличками. «Анатомическая лаборатория», «Операционная», «Камера хранения». Всё бездушно, предельно ясно. Тут нет места эмоциям. И всё же – внутри что-то невольно сжималось.
– Всё так же мерзко, – буркнул Денис Романович, поморщившись и втянув голову в плечи. – Будто в холодильник зашёл. Только без еды. И с мёртвыми.
– Зато чисто, – усмехнулся Дмитрий, шагнув вперёд. Он чувствовал, как воздух словно стал плотнее. Каждый шаг отдавался эхом, а подошвы скрипели по плитке, слишком громко в этой стерильной тишине.
Мимо них прошёл лаборант в белом халате, с планшетом в руках. Он мельком глянул на них, кивнул и скрылся за одной из дверей. Без слов. Здесь редко говорили много.
– Странное место. – Дима провёл ладонью по стене. – Вроде всё логично, порядок, чистота… А всё равно чувствуешь, будто на границе чего-то. Между этим миром и тем.
– Потому что это и есть граница, – отозвался Денис, глядя на дверь с табличкой «Секционный зал». – За этой дверью – ответы. Хочешь ты их или нет.
Дмитрий кивнул.
– Пошли. Послушаем, что мёртвый нам расскажет.
Они подошли к массивной двери. На ней висел список – расписание вскрытий, отметки о прибывших телах. Металлическая ручка холодила ладонь. Дима вдохнул поглубже и толкнул дверь.
Секционный зал встретил их безмолвием. В центре – тот самый стол из стали, с отверстиями и рифлёными краями, блестящий от недавней обработки. Над ним – огромная лампа, выжигавшая светом всё вокруг. Вдоль стены – холодильные камеры с номерами, как банковские ячейки, только вместо денег – тела. В углу тележка с инструментами: пинцеты, пилы, скальпели. Всё лежит на своих местах. Как будто кто-то играл в доктора… только в самой мрачной версии.
Дмитрий окинул взглядом зал, и в груди неприятно кольнуло.
– Всё вспомнил. Как будто и не уходил отсюда.
– Значит, тебя ждали, – усмехнулся Денис. – Пойдём, узнаем, кто нас дождался на этот раз.