Параллель - стр. 11
– Интересно, что означает этот крест? – пробормотал кто-то из них, не отрывая взгляда от дороги.
– Не знаю, – ответил второй, глядя в лобовое стекло, где отражался серый мир, такой же мутный, как мысли в голове.
Светофор сменился, и машина тронулась вперёд. Они ехали в участок, но каждый вёл собственное расследование – внутри себя. И ни один пока не знал, к чему приведёт этот путь.
Они молча сели в машину. Хлопнули двери – глухо, тяжело, как и положено после морга. Салон машины показался неожиданно уютным: мягкие сиденья, запах кофе и дорожной пыли, остатки чужого тепла.
Денис Романович запустил двигатель. Машина мягко загудела, словно зная, что разговоры пока будут лишними. Щёлкнули ремни безопасности, и автомобиль медленно выехал с парковки, под колёсами тихо захрустел гравий.
– Надо будет сразу к Петровичу, – произнёс Денис, глядя на дорогу. – Пусть видит, что мы не тянули резину.
– Ага, – коротко отозвался Дима, разглядывая свои руки. Казалось, запах антисептика въелся в кожу, и от него уже не избавиться. Он машинально потер ладонь о ладонь, будто пытаясь стереть нечто невидимое.
Ветер с улицы лёгким потоком входил через чуть приоткрытое окно. За окном проплывали серые деревья, мокрый асфальт и редкие прохожие. Внутри машины было тихо, только работал обогрев и ритмично щёлкали поворотники.
– Думаешь, это просто убийство? – нарушил тишину Денис. Его голос звучал ровно, почти без эмоций, но с ноткой внутреннего напряжения.
– Я думаю, что нет.
Машина тихо затормозила у здания участка. Старое кирпичное строение возвышалось на фоне пасмурного неба, с облупившимися стенами, металлическими дверями и надписью «ОП №3» чуть покосившейся на фасаде. На крыльце кто-то курил – сержант в потёртой форме, узнав их, кивнул и бросил окурок в урну, не говоря ни слова.
– Приехали, – выдохнул Денис Романович, заглушая двигатель.
– Да уж, – отозвался Дима, на секунду задерживая руку на дверной ручке.
Они вышли из машины, двери хлопнули с глухим эхом. Воздух был прохладным, пахло сыростью и мокрым асфальтом. Над участком кружили вороны, каркая лениво, будто насмешливо.
– Хочешь кофе? – спросил Денис, взглянув на напарника.
– Лучше потом, – покачал головой Дима. Он чувствовал странную тяжесть в груди, как будто не воздух в лёгких, а густой дым воспоминаний, всё никак не желающий рассеяться.
Внутри здание встречало той самой знакомой обстановкой, которую все привыкли воспринимать как должное: тусклый свет ламп, скрип половиц, запах бумаги, пота и старого линолеума.
– Долго были? – буркнул дежурный, не поднимая глаз от журнала.
– Хочешь, иди сам посмотри, – отозвался Денис.
– Нет уж, спасибо, – дежурный усмехнулся, подчеркивая иронию, но по глазам было видно – он рад, что сидит здесь, а не ездит по трупам.
Они прошли по коридору, мимо знакомых дверей, где кто-то дописывал рапорт, кто-то ругался по телефону, кто-то ел бутерброд над раскрытым делом. Всё было по-прежнему – и от этого становилось только тревожнее.
– Сначала к Петровичу? – спросил Денис, остановившись перед лестницей.
– Угу. Надо показать документы, пусть прочитает первым, – Дима передал ему тонкую папку. – Может, у него уже есть зацепки.
Их шаги затихли за поворотом. Только вороны за окном продолжали каркать, будто знали что-то, чего не знал никто другой.