Параллель - стр. 10
Павел Андреевич, казалось, понял этот взгляд. Его глаза под густыми бровями задержались на Диме чуть дольше обычного, и он едва заметно кивнул, как будто говорил:
"Да, есть о чём подумать."
В помещении вновь воцарилась тишина, нарушаемая только шелестом переворачиваемых страниц и далёким гулом вентиляции, от которого даже воздух казался тяжёлым.
Они поблагодарили Павла Андреевича, обменявшись последними кивками и взглядом, в котором чувствовалось уважение и молчаливая усталость. Мужчина в белом халате провёл их до двери, остановился у порога и, чуть понизив голос, сказал:
– Если что-то понадобится – вы знаете, где меня найти. Берегите себя, ребята.
– Спасибо, Павел Андреевич, – откликнулся Денис Романович, сдержанно пожал ему руку. – Вы как всегда… чётко и по делу.
– Будьте здоровы, – добавил Дмитрий, глядя на него серьёзно, с оттенком старой признательности.
Они вышли в коридор, дверь за спиной медленно закрылась, щёлкнув замком, как будто отрезая их от тяжёлой стерильной тишины внутри. Воздух снаружи показался живым – пусть и серым, влажным, с запахом мокрого бетона и осенней листвы.
– Проклятое место… – пробормотал Денис, не столько вслух, сколько для себя. Он глубоко вдохнул, будто пытаясь очистить лёгкие от формалина и воспоминаний.
– Да уж, не по таким местам я скучал, – отозвался Дима, разминая плечи, словно сбрасывая с себя груз увиденного. – Но работа есть работа.
Они шли, молча к машине, каждый в своих мыслях. В ушах ещё звенела тишина секционного зала, в глазах стояло лицо старика с крестом на плече, а где-то внутри нарастал тот знакомый холодок, который предупреждал: это дело будет не из простых.
Они вышли к машине, будто стараясь не смотреть назад – ни на здание морга, ни на мысли, что клубились в голове. Серое небо нависало низко, воздух был влажным, и ветер слегка трепал края пальто. Денис Романович первым открыл водительскую дверь, сел, положил папку с документами на приборную панель. Дмитрий, немного помедлив, занял место рядом, тяжело закрыв за собой дверь.
Машина завелась с первого раза, мотор загудел глухо и ровно, как будто чувствовал настроение своих пассажиров. В салоне воцарилась тишина, нарушаемая лишь мерным стуком дворников и еле слышным шуршанием шин по асфальту.
– Мрачное утро, – произнёс Денис, глядя вперёд, будто в густой серый туман. – Прямо по учебнику… морг, дождь, незакрытые дела.
Дмитрий слегка кивнул, не глядя на него. Руки на коленях, сжатые кулаки. Пальцы нервно подрагивали. Он молчал, но внутри будто что-то давило – словно в груди поселился комок, и чем дальше они ехали, тем он становился плотнее.
– Ты как? – спросил Денис, бросив на него короткий взгляд.
– Нормально, – ответил тот, слишком быстро. Почти автоматически. Он смотрел в боковое окно, будто надеясь, что улицы, машины и лица прохожих смогут вытеснить образ лежащего на столе тела. Это лицо… оно не давало покоя. Знакомое. Словно из старой фотографии, из лета, которого давно нет. Но всё ускользало – имя, контекст, причина.
– Странный крест, – продолжил Денис, переключив внимание на дорогу. – Знаешь, у меня такое чувство… как будто это не первое. Или не последнее.
– Тоже так подумал, – тихо выдохнул Дмитрий, и впервые за всё время его голос прозвучал неуверенно.
На перекрёстке загорелся красный свет. Они замерли на мгновение, как будто мир остановился вместе с машиной. В голове вспыхнул фрагмент – солнечный день, запах сосновых иголок, пятеро подростков… смех. Но всё как будто в тумане, как в старом сновидении, который не удаётся досмотреть до конца.