Опасная близость - стр. 13
«Пожалуйста, позволь мне извиниться за свой поступок».
А ниже — номер телефона.
Как будто я не выучила его наизусть еще в прошлой жизни.
***
Мама звонит, когда я заканчиваю смену и переобуваюсь из жутких туфель в удобные кроссовки. Мы с ней общаемся редко, но чаще, чем с отцом в миллион раз. Его я до сих пор не смогла простить за то, как он поступил со мной три года назад.
Перед тем, как я ушла из дома, мы с отцом наговорили друг другу кучу гадостей. Обвинили во всех грехах. С того дня отец заблокировал все мои карты и пообещал, что через полгода я приползу к нему на коленях и буду умолять о прощении.
Не приползла.
Я общалась только с мамой. Та пыталась сохранять нейтралитет, не ругала меня, но и отца не осуждала — наоборот просила понять и простить за возможную грубость.
Да уж, грубость. Он упрекнул меня в том, что я легла под первого встречного, тем самым опозорив нашу фамилию — подразумевая под этим первым встречным Богдана. Достаточно ли это грубо для родного отца? Или нет? Даже не знаю, мне сложно судить, до того дня отец никогда не называл меня «дешевкой».
— Как ты? — спрашивает мама ласково. — Работала сегодня?
— Ага, только возвращаюсь домой, — зеваю в трубку. — Тяжелая смена выдалась.
Про Богдана я ей не расскажу, потому что в ответ получу лишь негатив. Родители ненавидят Мельникова, хотя им-то он ничего не сделал. Их он не бросал, им он не кидал в лицо обидную фразу: «Нас не стоит больше видеться». Не им он говорил весь тот банальный бред про «ты найдешь кого-нибудь лучше» и «мне сейчас не нужны отношения». Всю ту ересь, которую как будто списали с учебников по расставаниям.
— Папа спрашивает, как у тебя с учебой… — осторожно ступает мама на опасную тропу.
— Всё нормально.
— Это хорошо… не хочешь зайти к нам в гости?
— Не-а. Мам, ты же знаешь. Я пока не готова.
— Папа очень скучает по тебе, места себе не находит, — она не в первый раз пыталась давить мне на жалость. — Он бы очень хотел тебя увидеть. Спрашивал меня о тебе, а мне даже рассказать нечего…
Я выхожу из ресторана и бреду по ночной улице, подсвеченной тусклыми фонарями, думая о том, что хочу лишь завалиться в кровать и не просыпаться до обеда. Даже мысли про Богдана не давят больше в груди, их заслонило дикое желание спать.
— Думаю, папа как-нибудь справится.
Мама фырчит в трубку, как и всегда. Сопит недовольно, но не спорит — потому что знает, что это бессмысленно. Наоборот, стоит ей вспылить или надавить на мою совесть, как я опять отдалюсь.
— У вас-то всё хорошо? — перевожу разговор.
— Д-да, — запинается мама. — Всё хорошо. Не волнуйся. Заходи к нам, я что-нибудь приготовлю вкусное. Обязательно заглядывай. Папа волнуется.
Мы недолго разговариваем и желаем друг другу спокойной ночи.
А утром я узнаю, что очередной платеж по моей учебе не прошел — его просто отменил отправитель.
Учеба — единственное, что я не оплачиваю сама. Мама категорично заявила ещё в момент моего ухода, что высшее образование нельзя забрасывать, а потому эта статья расходов остается на родителях. Я нехотя, но согласилась. Такую сумму сама бы потянуть не смогла, даже если бы взяла четыре подработки. Отчисляться не хотела. Мне нравился мой факультет. Я не видела себя в отцовском бизнесе, но любила финансы.
Отец не стал скандалить, а взялся молча оплачивать счета по учебе.