Нигдерево - стр. 17
Хотя в Таймбурге таких было много.
Больше, чем на нашем полустанке, где я такой был один.
Приходилось быть осторожным, чтобы не забрали в полицию, а иногда и забирали, составляли протокол, отпускали, потому что не знали, что делать дальше. И на следующий вечер я снова приходил на площадь (уже на другую) и распахивал пальто.
– А как вы считаете, откуда взялись скрипачи?
Что я могу сказать… мутация.
– А как они устроены?
– Ну, знаете… я ни разу не видел, чтобы кто-нибудь вскрывал скрипача.
– А если сделать рентген?
– Позвольте, рентгеновские лучи еще не открыты. Когда их откроют, я непременно воспользуюсь вашим советом.
…воспоминания…
Уже тогда я знал, что буду спать на шикарной постели в спальне с зеркалом на потолке.
Стук в дверь.
Открываю.
На пороге тот, сидевший рядом со мной за столом. Толкает меня в комнату, спешно расстегивает мой пиджак.
– Друг мой, мне поручили посвятить вас…
Люди не сразу понимали, что со мной, еще думали, что у меня к телу привязана виолончель, потом кто-то догадывался, что моё тело и есть – виолончель. А потом я вынимал из трости смычок и касался струн…
– Э-это ш-ш-то еще такое? Запр-р-р-ещено!
Сломя голову бегу от полиции, в переулок, в другой, в третий, кто-то хватает меня, тащит в неприметную дверь, отбиваюсь от кого-то, получаю от кого-то крепкую оплеуху с шепотком Ты чё, дебил, что ли, меня тащат по узкой лестнице куда-то под небеса…
Его звали Манфред.
А её звали Хлоя.
Крохотная комнатушка под самой крышей.
Луна в чердачном окне.
Шоколадный чай.
– Первый раз в столице?
Это Манфред.
– Кто ж на площади играет, это по переулкам надо…
Это Хлоя.
– На одну тональность выше, друг мой.
Беру на одну тональность выше.
Мой ночной гость довольно кивает:
– Прекрасно, друг мой, честное слово, вас учить, только портить.
Его зовут…
…у него сложное имя в непривычных для человеческого уха октавах и тональностях. Я его называю про себя Уульм.
– …ну ты вообще мастер, это ж надо же, десять золотых за вечер… теперь пожрем…
Это Манфред.
Жрем.
Жареная крылопатка.
Половинка луны.
Вкусно.
– Прикажите этому человеку принести вам воды.
Это говорит Уульм.
Покашливаю, думаю, как обратиться к официанту.
– Э-э-э… любезный, будьте добры, стакан воды!
Уульм смеется.
– Э-э-э, так каждый может…
Уульм наигрывает на своей виолончели, начинаю понимать, что он имел в виду. Человек в форме идет к нам, глаза стеклянные, медленно подает стакан…
Уульм подмигивает мне.
– Ничего, лиха беда начало… я тоже не сразу научился… потом армиями командовал…
Он заметил меня под фонарем.
Вечером.
До сих пор не знаю, как он нас находит. Может, неслышно парит над городом и высматривает тех, у кого под одеждой виолончель. А может, знает – с того момента, как мы родились, если не раньше…
Играю военный марш.
Взвизгивают струны.
Не верю себе, быть не может, чтобы это была моя мелодия…
Люди смотрят на меня.
Слушают.
Повинуются.
Идут куда-то все в едином порыве.
Играю. Люди идут прочь из города, туда, где на холмах поджидает враг.
Играю мелодию ненависти, мелодию войны.
Схлестываются два войска.
Звенят клинки.
Земля наполняется свежей кровью.
Он наклоняется.
Он…
Его зовут…
…никак его не зовут, нет у него имени.
– …отлично поохотились.
Это Уульм.
Молчу.
Вспоминаю.
Человек с разорванным горлом на мостовой. Вижу, как стремительными струйками вытекает кровь, исчезает между камней…