Нигдерево - стр. 19
…или нет, он не летает, он по-другому как-то.
Не знаю.
Шофер жмет на газ.
Город несется навстречу.
Хочу назвать адрес…
…закрываю рот.
Понимаю, что никакой адрес не назову.
Не помню.
Не знаю.
Хитросплетение улиц без названий и домов без номеров, какие-то фарфоровые статуэтки, вмурованные в стену, а вот, там еще над входом в дом чугунный рыцарь фонарь держит, да мало ли в Таймбурге таких домов…
Шофер вопросительно смотрит на меня.
Молчание прерывает он – зовет за собой, намекает, что пора бы и делом заняться.
Занимаюсь делом.
Играю.
Машина несется по городу, люди выстраиваются в шеренги, щелкают ружейные затворы, звенят клинки…
Он увидел меня в сумерках.
Музыка пахнет кровью.
Или кровь пахнет музыкой.
Не знаю.
Сейчас тоже сумерки.
Мелодия рвется наружу, готовая разорвать моё сердце. Нет, человек не может так играть, это уже он водит моей рукой, сильнее, сильнее, до изнеможения…
Мелькают улицы.
Кто-то падает с простреленной головой.
Знатный улов.
Чугунный рыцарь держит фонарь у входа в дом.
Клинок взмывает над чьей-то шеей.
Над…
…воспоминания наваливаются – все, разом.
Опускаю смычок – он не понимает меня, он снова сжимает смычок, терзает струны, он не поймет, никогда, никогда, никогда…
Клинок опускается.
Разрываю собственные струны, чтобы не играть – кровь хлещет по одежде, заливает плюшевые сиденья…
Он жадно слизывает кровь с клинка, тяжелые капли падают на мостовую…
– А бывало такое, чтобы вы не смогли сыграть на инструменте?
– Было… один раз.
– А что такое?
– Должно быть, модель бракованная…
– Да как они могут быть бракованные, все по заводскому стандарту сделаны! Вы на клеймо фабричное посмотрите…
– А нету там клейма.
– К-как нету?
– …а здесь, дорогие туристы, обратите внимание на мостовую перед домом. Да-да, вот перед этим домом, где чугунный рыцарь держит фонарь. Ничего не заметили? Нет? Совсем ничего?
– А вот колечко…
– Пра-а-авильно, колечко! Крохотное колечко на мостовой, его как будто обронил кто-то… это колечко местные умельцы выковали в память об одной легенде. Как гласит предание, в старину жили в городе Таймбурге люди, у которых… как бы это сказать… часть тела человеческая была, а часть – музыкальный инструмент, скрипка там или контрабас…
И совсем не в старину, думаю я, недавно это было.
Поднимаюсь над толпой туристов, над притихшим вечерним городом.
Вчера заприметил еще одного без фабричного клейма. Заприметил, тут же упустил, юркнул человечек в кафе, будто почуял, что я его вижу, а может, и правда почуял…
Будь я проклят, если сегодня его не найду…
…под фонарем…
…в сумерках…
Нигдерево
В Таймбург я приехал на закате.
Припарковал закат у ворот, я пошел по городу. Я понятия не имел, что мне делать дальше, уж слишком запутанное мне досталось дело. Для начала я решил отправиться в городскую ратушу, сам не знаю, зачем.
– Где ратуша, не подскажете? – спросил я.
– А вон прямо и направо, – ответили мне, – её охраняет страж.
– Кто-кто? – спросил я.
– Страж, – ответили мне.
– Постойте-постойте… страж или страш? Если страж, так он охраняет ратушу, а если страш, так он страшный, я его боюсь…
Мне не ответили. Я пошел к ратуше и окликнул стража. Или страша:
– Вы страж или страш?
– Я не знаю, – ответил он.
Я вошел в ратушу – меня окутала непроглядная темнота. Она окутала меня уютным пледом, что было очень кстати после промозглой улицы, и налила мне чашку кофе.