(не)жена для бандита - стр. 30

Меня начинает тошнить — горло охватывает спазм.

Ну нет! За свою жизнь, за свою честь я еще повоюю.

— Иди сюда, — ухмыляется он. — Лучше сама, хотя и борьба меня отлично заводит!

Он делает резкое движение и хватает меня за правую руку.

— Пусти! Пусти, гад! — кричу я, свободной рукой ударяя по всем местам, куда могу дотянуться: до головы, груди, ноге.

— Коз-з-з-з-зел! — Отчаянно борюсь за свое настоящее. Он пытается скрутить вторую руку, и это у него получается. Ухватив своими ладонями мои кисти рук, чтобы не давать воли движениям, прижал спиной к своей груди.

— Какая сладкая докторша, м? — Хан прижимает меня к себе крепче, и я ору, ору как в последний раз, кричу так, что у самой барабанные перепонки почти лопаются, уши закладывает. От страха перед глазами встает пелена, молочно-белая, невозможно ее разрезать, пробиться сквозь нее.

Мужчина нагибается над шеей, опаляет ее дыханием, и волоски на загривке встают от ужаса дыбом. Проводит шершавым горячим языком по линии шеи, и меня опаляет брезгливая дрожь, заставляя сотрясаться все тело.

— Пусти, пусти! Придурок! Пусти!! — кричу, извиваясь, и пытаюсь ногой ударить побольнее — шпильки должны сослужить хорошую службу! Но все удары уходят «в молоко» — не дотянуться, не увернуться, не навредить.

Да что же это такое! Невыносимое невезение!

Вдруг Хан замирает, и я, дернувшись, вырываюсь из его смертельных объятий. Отпрыгиваю на небольшое расстояние, готовлюсь к борьбе, к удару, пытаюсь сфокусировать зрение. Черт.

— Это что еще такое? — слышу голос, как гром, пронзающий пространство, с другой стороны, из-за спины.

Резко разворачиваюсь.

В проеме двери стоит разъяренный Амир, сжимая руки в огромные кулаки.

— Я спрашиваю: это что еще такое?!! — Повышает он голос на вмиг присмиревшего Хана.

17. 17

Бумаг на столе скопилось невообразимое количество. Из-за этой беготни я потерял кучу времени, которое мог бы потратить с умом.

Перебрал основное, с заметками, которые прикладывает помощник. Все срочно! Все нужно было сделать еще вчера!

Откладываю три пачки документов по степени важности. Самые срочные, с красными стикерами, ближе, прямо перед собой. С зелеными — менее срочные, чуть дальше. С синими — выбрасываю в мусорное ведро. Черт с ними, пусть сами разбираются. Мое дело — самое важное, горящее, основное. Все остальное не стоит внимания.

Бегло просматриваю все, что принесли из офиса. Так, снова мэрия ставит палки в колеса и не дает участок земли под застройку для многоквартирного дома в центре города. Это уже стало хорошей традицией у администрации города: мешать мне и моей семье. Будто бы они не понимают, что может быть, что может случиться, произойти, если наше терпение иссякнет, а гнев выйдет из берегов. Да этому городу придется искупаться в крови!

Но это все мелочи. Просматриваю систему и вижу, почему мне не дают разрешение на застройку. Все дело в Вильданове — нашем основном конкуренте, на которого дядя и собирал компромат, чтобы избавиться, раз уж другими путями этого сделать нельзя.

Он планирует войти в наш город со своей фирмой, и это очень плохой знак — значит, мы однозначно будем воевать за дележку власти. На самом деле этого следовало ожидать, таким людям, как дядя и Вильданов, всегда всего мало, им нужно двигаться вперед, чувствовать, что пробуют на прочность не мир, нет. Вселенную. И только тогда их жизнь обретает смысл.