Мой наследник - стр. 4

Вы­хожу в ко­ридор, ста­ра­ясь соб­рать­ся с мыс­ля­ми.

– Сла­ва очень не­усид­чив на уро­ках. От­вле­ка­ет­ся, ха­мит, – та­рато­рю, как за­веден­ная. – Ему бы под­тя­нуть ус­пе­ва­емость. А для это­го…

– Нуж­но до­пол­ни­тель­но за­нимать­ся с ва­ми? – не­хоро­шо ус­ме­ха­ет­ся па­паша, су­нув ру­ки в кар­ма­ны ка­шеми­рово­го паль­то и всем сво­им ви­дом по­казы­вая мне свое през­ре­ние. Да и кто я по срав­не­нию с ним? Ма­лень­кая глу­пень­кая ни­щеб­родка.

– Прос­то за­нимать­ся, – по­жимаю пле­чами. – Не­обя­затель­но со мной. Я не даю час­тных уро­ков.

– А во­об­ще да­ете? – гад­ли­во улы­ба­ет­ся Фе­доров-стар­ший. – Я не прочь зап­ла­тить, – ог­ля­дыва­ет ме­ня с ног до го­ловы лип­ким взгля­дом.

Да что за день се­год­ня та­кой! За ко­го ме­ня во­об­ще при­нима­ют?!

– Вы, ка­жет­ся, сю­да приш­ли об­су­дить по­веде­ние и ус­пе­ва­емость сво­его сы­на? – ог­ля­дываю стро­гим взгля­дом зар­вавше­гося ти­па. – Ес­ли не при­мете ме­ры, в чет­верти бу­дет трой­ка. Вот толь­ко Сла­ва спо­собен учить­ся луч­ше…

– Лад­но-лад­но, – взды­ха­ет на­туж­но Фе­доров-стар­ший и до­бав­ля­ет по­луше­потом. – Ра­ди вас, Све­точ­ка…

– Свет­ла­на Дмит­ри­ев­на, – поп­равляю пос­пешно.

– Люб­лю стро­гих, – ух­мы­ля­ет­ся Фе­доров и, под­мигнув, ин­те­ресу­ет­ся. – А вы есть в Тин­де­ре?

– Нет, – сер­ди­то мо­таю го­ловой.

– А ес­ли най­ду? – рас­ка­тис­то хо­хочет Фе­доров, прив­ле­кая вни­мание ка­кой-то учил­ки млад­ших клас­сов.

– Что вы се­бе поз­во­ля­ете? – шип­лю раз­дра­жен­но. – Луч­ше зай­ми­тесь сы­ном. И, зас­лы­шав зво­нок, то­роп­ли­во за­бегаю в учи­тель­скую. Хва­таю со сто­ла со­товый, ки­даю его в сум­ку и, на ми­нут­ку за­дер­жав ды­хание, сте­пен­но иду на урок к пя­тому «В» объ­яс­нять пос­тро­ение пред­ло­жений в ан­глий­ском язы­ке. Люб­лю ма­лявок. Они дос­тавля­ют мень­ше хло­пот.

Ко­шусь на ча­сы, ви­сящие в боль­шом свет­лом хол­ле. По­лови­на чет­верто­го. Ос­та­лось про­вес­ти два уро­ка, и мож­но ид­ти до­мой.

«Тет­ра­ди я так и не про­вери­ла, – вхо­дя в класс, раз­мышляю уны­ло. – И до сих пор не вы­яс­ни­ла, кто же все-та­ки прис­лал эту ду­рац­кую эсэм­ску», – ду­маю, здо­рова­ясь с деть­ми. Вы­зываю к дос­ке от­лични­цу Олю По­тапо­ву и, дос­тав те­лефон, сно­ва от­кры­ваю зло­получ­ный чат, на­де­ясь най­ти под­сказ­ку.

Как за­воро­жен­ная рас­смат­ри­ваю фот­ку Рус­ла­на. Нуж­но сте­реть во из­бе­жание лиш­них расс­про­сов. Те­лефон жуж­жит, и я в ужа­се смот­рю на но­вое со­об­ще­ние.

– Я пе­ревел. Про­верь ба­ланс.

Что?! 

За­мираю, буд­то по го­лове уда­рили сва­ей. Что?! От­ку­да?!

И тут же звя­ка­ет эсэ­мэс­ка с но­мера 900. Сбер­банк-он­лайн. Пе­ревод – один мил­ли­он руб­лей от Рус­ла­на Ар­ту­рови­ча Г.

Это что за хрень? Я вас спра­шиваю!

Сдер­жи­ва­юсь, что­бы не вскрик­нуть и не на­пугать де­тей. Бред ка­кой-то! Не ина­че как дей­стви­тель­но ро­зыг­рыш. Но мил­ли­он руб­лей на ба­лан­се от­ку­да взял­ся? Кто его мог пе­речис­лить?

Рус­лан Ар­ту­рович Г. 

Боль­ше не­кому...

Но за­чем я по­надо­билась Рус­ла­ну, ког­да пол­но лег­ко­дос­тупных баб? Да и он не пос­ме­ет. Не та­кой уж он ду­рак.

«Спо­кой­нее, – твер­жу се­бе. –  Ско­рее все­го, эсэ­мэс­ка фаль­ши­вая! Мо­шен­ни­ки дав­но на­учи­лись от­прав­лять со­об­ще­ния от Сбе­ра и пред­став­лять­ся его сот­рудни­ками. Ус­по­кой­ся, Ро­зано­ва. На­вер­ня­ка ско­ро лю­битель ду­рац­ких шу­ток объ­явит­ся сам. Вот тог­да и пос­ме­ем­ся!»