Мой наследник - стр. 5

– Свет­ла­на Дмит­ри­ев­на, – ок­ли­ка­ет ме­ня сек­ре­тарь ди­рек­то­ра, сто­ит мне вый­ти в ко­ридор пос­ле окон­ча­ния уро­ков, – Ли­дия Ива­нов­на вы­зыва­ет…

– Ко­неч­но, – кив­нув, быс­тро ша­гаю за ней. Сей­час пос­ле­ду­ют ка­кие-ни­будь но­тации. Стар­ший умуд­ренный жизнью пе­дагог учит мо­лодень­кую ду­роч­ку. Вся эта тя­гомо­тина рас­тя­нет­ся ми­нут на со­рок. Я не ус­пею на мар­шрут­ку, и при­дет­ся ждать сле­ду­ющую. По­ка дож­дусь, по­ка до­еду до на­шей Ми­ронов­ки… Ос­та­нет­ся вре­мя по­ужи­нать и лечь спать. По­выши­вать не удас­тся. Толь­ко тет­ра­ди про­верить.

Но ко­го бы это вол­но­вало?

Вхо­жу в ди­рек­тор­ский ка­бинет, ук­ра­шен­ный ис­кусс­твен­ны­ми цве­тами и про­чей дичью, и сра­зу по­нимаю, что ни­чего хо­роше­го мне тут не све­тит. Гу­бы ди­рек­три­сы, обыч­но сло­жен­ные бан­ти­ком, сей­час опу­щены вниз. Гла­за при­щуре­ны. И взгляд не­хоро­ший та­кой, през­ри­тель­но–не­году­ющий.

– Са­дитесь, Ро­зано­ва, – гру­бо бро­са­ет она и при­нима­ет­ся гром­ко от­чи­тывать. – Мы при­няли вас в наш друж­ный кол­лектив, Свет­ла­на Дмит­ри­ев­на, по ре­комен­да­ции очень ува­жа­емо­го че­лове­ка. Мы не на­води­ли о вас справ­ки. Не про­веря­ли ва­шу ре­пута­цию. И ошиб­лись. По­это­му вам при­дет­ся на­писать за­яв­ле­ние об уволь­не­нии по собс­твен­но­му же­ланию и по­кинуть на­шу гим­на­зию. Та­кие, как вы, не име­ют ни­како­го пра­ва на­ходить­ся ря­дом с деть­ми. А Ага­те Ми­хай­лов­не я со­об­щу лич­но…

– Что? – в ужа­се шеп­чу я. И хоть гла­за на­пол­ня­ют­ся сле­зами, ста­ра­юсь дер­жать­ся уве­рен­но. – В чем я про­вини­лась? Вы не име­ете пра­ва уволь­нять ме­ня без вся­кого ос­но­вания…

Ли­дия Ива­нов­на под­ле­та­ет ко мне, буд­то фу­рия. Нак­ло­ня­ет­ся так близ­ко, что я ви­жу ее  гу­бы, пе­репач­канные ли­ловой по­мадой и раз­ма­зан­ные кри­вые стрел­ки и гус­то нак­ра­шен­ные рес­ни­цы, на­поми­на­ющие лап­ки жу­ков. Слы­шу за­пах изо рта. Отс­тра­ня­юсь ин­стинктив­но. Но ди­рек­три­са не ду­ма­ет от­сту­пать.

– Ос­но­вание? – це­дит она и, ух­ва­тив ме­ня за ру­ку, ши­пит га­дюкой. – Слу­шай вни­матель­но, суч­ка. Ес­ли сей­час уй­дешь по-хо­роше­му, я не ста­ну гнать вол­ну. Ус­тро­ишь­ся в дру­гую шко­лу. Гля­дишь, они ни­чего не уз­на­ют. Но ес­ли рып­нешь­ся, я те­бе та­кие пра­ва по­кажу, что те­бя да­же в ПТУ двор под­ме­тать не при­мут.

–  Не по­нимаю, – не­до­уме­вая, всхли­пываю я. – Объ­яс­ни­те, по­жалуй­ста! Ни­чего не по­нимаю. Вче­ра вы хва­лили ме­ня…

– Ну, я же не зна­ла, что ты спишь с му­жика­ми за день­ги. За­чем те­бе шко­ла, Све­та? – взды­ха­ет Ли­дия Ива­нов­на и до­бав­ля­ет гнев­ли­во. – Кли­ен­тов не хва­та­ет? Так не в гим­на­зии же их ис­кать!

– Ли­дия Ива­нов­на, – в ужа­се смот­рю на ди­рек­три­су и приз­на­юсь как на ду­ху. – У ме­ня да­же муж­чи­ны нет. Ка­кие кли­ен­ты?

– По­это­му, на­вер­ное, и нет, раз ты этим про­мыш­ля­ешь, – вы­носит она вер­дикт.

– Чем этим? – ухаю ус­та­ло.

– Лад­но, ми­лая, – зло ки­ва­ет Ли­дия. – По-хо­роше­му ты не за­хоте­ла…

Быс­тро под­ле­та­ет к сто­лу и, схва­тив свой со­товый, воз­вра­ща­ет­ся об­ратно.

– А это что? – ты­чет в зна­комый скан, па­ру ча­сов на­зад от­прав­ленный под­ружкам.

 Кто из них слил ин­фу ди­рек­то­ру? Как та­кое воз­можно?

– От­ку­да?! – вскри­киваю от не­ожи­дан­ности.