Мой наследник - стр. 3

Сно­ва ви­жу Рус­ла­на. Бе­лая ру­баш­ка неб­режно рас­стег­ну­та. Влаж­ные во­лосы хоть и за­чеса­ны на­зад, ле­жат круп­ны­ми куд­ря­ми. На ли­це снис­хо­дитель­ная улыб­ка. 

– Мы вам не ме­ша­ем? – мыс­ленно пе­ред­разни­ваю са­му се­бя и мор­щусь раз­дра­жен­но. Ба­рин на бал­кон выш­ли, а тут дев­ки дво­ровые кла­ня­ют­ся. Ть­фу!

Слов­но жар­кой вол­ной на­каты­ва­ет злость.

«Нуж­но все-та­ки иметь чувс­тво собс­твен­но­го дос­то­инс­тва, – взды­хаю на­туж­но. И вер­нувшись к про­вер­ке, под­черки­ваю ошиб­ки. Без вся­кого со­жале­ния став­лю тро­як и быс­тро бе­русь за сле­ду­ющую тет­радь. От­вле­кать­ся ни в ко­ем слу­чае нель­зя. Зоя Ми­хай­лов­на, ка­жет­ся, изу­чила «Стар­Хит» вдоль и по­перек и те­перь жаж­дет об­сужде­ний. С кем, не­важ­но! Бы­ли бы сво­бод­ные уши.  Спа­сибо, не на­до!

– Све­точ­ка, – ок­ли­ка­ет ме­ня фи­зич­ка ме­довым то­ном. – Пос­мотри, как у Ал­лы и Мак­си­ма дет­ки вы­рос­ли. Та­кие ми­лые…

Ки­ваю, не со­бира­ясь спо­рить. О жиз­ни Гал­ки­на и Пу­гаче­вой я слу­шать не хо­чу. Но, ви­димо, при­дет­ся. Зоя на­чина­ет раз­гла­голь­ство­вать, не об­ра­щая вни­мания на мой слиш­ком за­нятой вид.

– Ты толь­ко глянь, – за­яв­ля­ет она, по­казы­ва­ет мне фот­ку сев­шей на шпа­гат Во­лоч­ко­вой. И под­ло­жив ку­лачок под пух­лую ще­ку, при­чита­ет об от­сутс­твии цен­зу­ры в пе­чат­ных из­да­ни­ях.

Сно­ва ки­ваю и слу­шаю из веж­ли­вос­ти. Хо­тя я ис­крен­не не по­нимаю, за­чем ин­те­ресо­вать­ся чу­жой жизнью, ког­да в лич­ной – пол­ный бар­дак? Мне бы в сво­ей ра­зоб­рать­ся. Уз­нать, кто прис­лал гнус­ное пред­ло­жение.

Внут­ри все за­кипа­ет, сто­ит толь­ко по­думать о  эсэ­мэс­ке. Кто же так ве­селит­ся? Не­уже­ли мои дев­чонки? Не­даром веч­но нас­ме­ха­ют­ся на­до мной и драз­нят ме­ня пос­ледней девс­твен­ни­цей пла­неты.

Ну, по­годи­те, птич­ки!

Де­лаю сни­мок пе­репис­ки и, от­ра­вив в об­щий чат под­ружкам, от­прав­ляю со­об­ще­ние с мно­жес­твом смай­ли­ков.

– Ва­ша ра­бота?

– Рус­ла-а-ан­чик! – пи­шет Лен­ка, а ей вто­рит Кать­ка. – Это он те­бе на­писал? 

– Ско­рее Зем­ля ос­та­новит­ся, и Сол­нце упа­дет свер­ху, – пи­шу я, до­бав­ляя па­ру ехид­ных ро­жиц. – Мы оби­та­ем в раз­ных ре­аль­нос­тях, де­воч­ки. Да и са­мо пред­ло­жение тух­лое. Это точ­но не он! Рус­лан не мог. Луч­ше сра­зу приз­на­вай­тесь.

– Не я, – тут же от­кли­ка­ет­ся Ле­на.

– И не я, – вто­рит ей Кать­ка.

– Пусть пе­речис­лит! – сме­ют­ся под­ружки. – А то бол­тать каж­дый мо­жет.

– Иди­те ле­сом, – за­кан­чи­ваю я бе­седу и рас­се­ян­но ки­ваю  фи­зич­ке. Стук в дверь спа­са­ет ме­ня от ис­то­рии Ро­ми Шнай­дер, ко­торую сто пять­де­сят лет на­зад бро­сил под­лый Ален Де­лон. Под­няв гла­за на вло­мив­ше­гося в учи­тель­скую му­жика в ка­шеми­ре, стал­ки­ва­юсь с изу­ча­ющим взгля­дом.

– А мне Ро­зано­ва нуж­на. Свет­ла­на Дмит­ри­ев­на…

– По ка­кому воп­ро­су? – спра­шиваю стро­го. Хо­тя это прос­тая фор­маль­ность. Ско­рее все­го, это па­паша од­но­го стран­но­го маль­чи­ка. Его ро­дите­лей я вче­ра выз­ва­ла в шко­лу. 

– Я – отец Сла­вы Фе­доро­ва, – за­яв­ля­ет он, бро­сая на фи­зич­ку раз­дра­жен­ный взгляд. 

– Я вы­зыва­ла вас, – ки­ваю, вста­вая из-за сто­ла. Го­ворить при Зое о проб­ле­мах уче­ника не хо­чу. Яв­но вме­ша­ет­ся в раз­го­вор. Мель­ком ог­ля­дываю се­бя в зер­ка­ло. Стро­гий се­рый кос­тюм с бе­лой блуз­кой. Во­лосы соб­ра­ны в хвост. На но­гах ло­доч­ки на ус­той­чи­вом каб­лучке. Так и дол­жна выг­ля­деть учи­тель­ни­ца.