Мой наследник - стр. 21

- Отец мо­его уче­ника. Сла­вы Фе­доро­ва, - ра­пор­ту­ет Свет­ка и, усев­шись на пер­вое си­денье кру­зака, взды­ха­ет тя­жело. – Мо­жет, нам нет смыс­ла же­нить­ся? Вы же не лю­бите ме­ня, Рус­лан Ар­ту­рович. Наш брак об­ре­чен.

- Мы уже об­на­дежи­ли ста­риков, Све­та, - при­думы­ваю на хо­ду но­вую вер­сию. И страш­но злюсь толь­ко от од­ной мыс­ли, что Пес­тов и Свет­ка зна­комы. Мо­жет, Рос­тик ее кли­ент? А я как ду­рак, по­верил! Нуж­но про­бить, где учат­ся его де­ти. И есть ли пе­ресе­чение с Ро­зано­вой. От од­ной толь­ко мыс­ли, что этот гад при­касал­ся к ней, ме­ня ох­ва­тыва­ет го­рячая вол­на ярос­ти. Аж в гру­ди кло­кочет от вне­зап­но ох­ва­тив­шей злос­ти.

За­вожу дви­гатель и, сос­ре­дото­чив­шись на до­роге, вру­баю пог­ромче му­зыку. Пре­секая тем са­мым лю­бые раз­го­воры и вы­яс­не­ния. Тя­желые ба­сы бь­ют по го­лове наг­не­тая и без то­го нап­ря­жен­ную об­ста­нов­ку. Толь­ко тронь и гря­нет атом­ный взрыв. Вы­рули­ваю на прос­пект и, про­ехав нес­коль­ко квар­та­лов, пар­ку­юсь в зна­комом дво­ре. По при­выч­ке под­ни­маю гла­за к на­шим ок­нам на треть­ем эта­же элит­ной ста­лин­ки. Ка­жет­ся, сей­час ма­ма выг­ля­нет и по­зовет.

- Рус­лан! Быс­тро до­мой!

По­вора­чива­юсь к при­тих­шей Свет­ла­не.

- При­еха­ли, моя пре­лесть, - вып­ле­вываю каж­дое сло­во.

Она то­же под­ни­ма­ет гла­за к на­шим ок­нам и спра­шива­ет не­до­умен­но.

- За­чем вы ме­ня при­вез­ли к Крис­ти­не Иго­рев­не?

- За­тем, что моя мать прой­дет­ся с то­бой по ма­гази­нам и по­может выб­рать со­от­ветс­тву­ющие шмот­ки.

- А что не так с мо­ими? Нет брен­дов? – гнев­но вски­дыва­ет­ся дев­чонка. – Это обя­затель­но? Ина­че не сой­ду за че­лове­ка? А за ва­шу не­вес­ту тем бо­лее?

От­части Све­та пра­ва. В мо­ем ми­ре к тряп­кам предъ­яв­ля­ют­ся оп­ре­делен­ные тре­бова­ния. Мно­гие на­рочи­то хо­дят в со­вер­шенно прос­тых шор­тах и май­ках, нап­ле­вав на ус­ловнос­ти. Но боль­шая часть мо­его ок­ру­жения по­меша­на на брен­дах. И чес­тно го­воря, рань­ше я как-то и не за­думы­вал­ся, хо­рошо это или пло­хо. Прек­расный спо­соб раз­гля­деть че­лове­ка сво­его уров­ня. И не об­ра­тить на ни­щеб­ро­да ни­како­го вни­мания. Да­же ес­ли он за­гово­рит с то­бой прой­ти ми­мо.

Но дев­чонка хму­рит­ся, а на гла­зах уже поб­лески­ва­ют сле­зы. Ес­ли ра­зоб­рать­ся, что я ей та­кого пред­ло­жил? Об­но­вить гар­де­роб! Да лю­бая бы с ра­достью сог­ла­силась.

- Мне ни­чего не на­до, - буб­нит про­тив­но. – Я и за­муж не хо­чу. За­чем вам обор­ванка, Рус­лан Ар­ту­рович? Я же вас опо­зорю. Оде­нусь не так, или ляп­ну что-ни­будь…

- Пе­рес­тань вы­делы­вать­ся, Све­та, - взды­хаю тя­жело. Сту­чу паль­ца­ми по ру­лю, по­дыс­ки­вая нуж­ные сло­ва. -Слу­шай вни­матель­но, - не­видя­щим взгля­дом смот­рю на маль­чи­шек, го­ня­ющих по дво­ру на ве­ликах. – Мы уже при­няли ре­шение. Вче­ра. Не за­была? Те­перь лю­бой ви­раж в сто­рону вы­зовет сер­дечный прис­туп у ко­го-ни­будь из ол­дов.

- При­говор вы­несен и об­жа­лова­нию не под­ле­жит? – ус­ме­ха­ет­ся она горь­ко.

- Вот имен­но, - жес­тко ки­ваю я и, на­вис­нув над дев­чонкой, шеп­чу вкрад­чи­во. – Хва­тит мне вы­кать и звать Ар­ту­рови­чем. Ты все-та­ки моя не­вес­та.

- Хо­рошо, - ки­ва­ет, по­нурив го­лову. И эта кис­лая мор­да ме­ня силь­но под­бе­шива­ет. Од­ним паль­цем при­под­ни­маю опе­чален­ное ли­чико за под­бо­родок и, уло­жив ла­донь на Свет­кин за­тылок, це­лую. Втор­га­юсь язы­ком в рот и чувс­твую, как на­каты­ва­ет со­вер­шенно ди­кий и не­умес­тный вос­торг. Дав­но за­бытая эмо­ция. На­вер­ня­ка ни­как не свя­зан­ная со Све­той Ро­зано­вой.