Мой наследник - стр. 23

Епер­ный кор­де­балет! Она вер­ну­ла лям! Хо­роший ход, ми­лая! Очень хо­роший! 

Еле сдер­жи­ва­ясь, ищу в кон­тактах те­лефон ма­тери. Да, я не са­мый луч­ший сын и зво­ню ей ред­ко. Раз в две не­дели мне еще уда­ет­ся вы­нес­ти ее бре­довые за­ходы. А вот ча­ще – ни­как. 

– Дай труб­ку Све­те! –  ряв­каю без вся­ких пре­дис­ло­вий и не­ожи­дан­но слы­шу в ди­нами­ке стран­ное по­каш­ли­вание. 

– Она уш­ла, Ру­сик, – взды­ха­ет ма­ман. – Ска­зала, что не го­това к та­ким це­нам и та­кой жиз­ни. 

– Дав­но? – уточ­няю, ощу­щая, как в гру­ди кло­кочет ти­хая ярость.

Я при­мер­но пред­став­ляю, что про­изош­ло. Но мне нуж­ны под­робнос­ти. 

– Да поч­ти сра­зу, – пе­чаль­но оп­равды­ва­ет­ся ма­туш­ка. – Уви­дела тру­сики за со­рок ты­сяч. Ска­зала, что учи­тель­ская зар­пла­та мень­ше, и это амо­раль­но – тра­тить бе­зум­ные день­ги на тряп­ки…

– А кто тог­да на­купил ба­рах­ла на пол­ля­ма? – спра­шиваю стро­го. Хо­тя прек­расно знаю от­вет. 

– Ну, я, ко­неч­но! Рус­лан! Мне же нуж­но под­го­товить­ся к тво­ей свадь­бе. По­ка есть вре­мя. И кар­точку ты дал, – воз­му­щен­но за­яв­ля­ет ма­ман. – Я же не мо­гу в са­мый важ­ный день мо­ей жиз­ни выг­ля­деть обор­ванкой!

– Ос­та­новись, – жес­тко при­казы­ваю ма­тери и, за­кон­чив раз­го­вор, за­дум­чи­во про­веряю ба­ланс на кар­те. Дей­стви­тель­но, без ма­лого пол­ля­ма! Обор­ванка, блин!

«Опять ты ме­ня на баб­ки выс­та­вила, Све­та!» – пе­чаль­но по­тираю баш­ку. И сно­ва зво­ню уп­ря­мой де­вице. 

Бес­по­лез­няк! 

«Хо­рошо, ми­лая! Ре­шила по­иг­рать в прят­ки? От ме­ня фиг спря­чешь­ся», – ду­маю, на­супив­шись, слов­но в мо­их бе­дах ви­нова­та од­на Свет­ла­на Ро­зано­ва. 

– Де­нис, про­верь со­сед­ний дом. Там сей­час есть кто-ни­будь? – зво­ню на­чаль­ни­ку ох­ра­ны в Ми­ронов­ке. 

– Свет­ка ми­нут де­сять на­зад при­еха­ла, – бод­ро док­ла­дыва­ет он. – Я как раз по­курить вы­ходил. Она ми­мо прош­ла. Поз­до­рова­лась. 

– По­нял. Сей­час при­еду. Пос­тавь че­лове­ка око­ло на­ших во­рот. Пусть там под­ме­та­ет или снег чис­тит. Ес­ли Све­та взду­ма­ет у­ехать, дол­жен ос­та­новить. По­нят­но? – уточ­няю още­рив­шись.

 Блин, ну за что мне это? За од­ну ду­рац­кую эсэ­мэс­ку? По­хоже, у Все­лен­ной за­бав­ные шут­ки. 

Под­ска­киваю из-за сто­ла. И на хо­ду на­пяли­вая кур­тку, бро­шен­ную на ди­ван, быс­трым ша­гом ус­трем­ля­юсь к вы­ходу. 

– Ме­ня се­год­ня не бу­дет, – бро­саю при­ручен­ной Дра­кони­це. 

– К вам Рос­ля­ков рвет­ся…

– Обой­дет­ся!

Ска­тыва­юсь по лес­тни­це, за ма­лым не сби­вая по пу­ти обал­девших сот­рудни­ков. Выс­ка­киваю на ули­цу, на хо­ду щел­кая пуль­том. Сле­дом спе­шит мой во­дитель Игорь. 

– Ку­да едем, Ар­ту­рыч?

Тер­петь не мо­гу это па­ниб­ратс­тво. Но Игорь­ка хрен пе­ре­учишь. Выс­лу­ша­ет вни­матель­но оче­ред­ную но­тацию, улыб­нется, сму­ща­ясь, и сно­ва вы­даст «как ска­жешь, Ар­ту­рыч!». 

– В Ми­ронов­ку, и по­быс­трее, – ряв­каю, ки­дая клю­чи. 

А плюх­нувшись на зад­нее си­денье, сам се­бя ко­рю за пос­пешность. Сбе­жала, и лад­но. Ка­кого я за ней по­пер? Прек­расный по­вод все от­ме­нить и вый­ти су­хим из во­ды. 

«Да­ма про­тив!» – от­личный ар­гу­мент для де­да. Так от­че­го же я го­ню за Свет­кой? В чем хо­чу убе­дить? Мож­но при­казать Игорь­ку раз­вернуть­ся. Но про­ез­жая каж­дый сле­ду­ющий пе­рек­ресток, я даю се­бе сло­во, что ска­жу чуть поз­же.