Мой наследник - стр. 20

При­об­няв  ху­дые де­вичьи пле­чи, смот­рю вы­жида­тель­но. Хо­рошо хоть, де­вица вос­при­нима­ет мои объ­ятия как дол­жное. Не дер­га­ет­ся, не отс­тра­ня­ет­ся. А вот мой про­тив­ник не по­нима­ет слов. Из-за сто­ла под­ни­ма­ет­ся пле­чис­тый ох­ранник. На ли­це чи­та­ет­ся из­вечный воп­рос “а че та­кова?”. Стран­ный субъ­ект.

 Кто во­об­ще за­пус­тил Пес­то­ва? Пос­то­рон­ние му­жики ша­раха­ют­ся по зда­нию, и ник­то не че­шет­ся. Нуж­но под­нять этот воп­рос на за­седа­нии бла­гот­во­ритель­но­го ко­мите­та. Я тут баб­ки вкла­дываю в род­ную гим­на­зию, а у нас ох­ра­на ни к чер­ту и Свет­ку с волчь­им би­летом по­пер­ли.

- Дай­те прой­ти, Рос­тислав Пав­ло­вич, - про­шу спо­кой­но и хо­лод­но, хо­тя внут­ри ме­ня ко­лотит не по-дет­ски. Они что, зна­комы? Ро­зано­ва и мой ста­рый враг?

- От­пусти че­лове­ка, - не­доволь­но бро­са­ет Пес­тов и до­бав­ля­ет, не об­ра­щая на ме­ня ни­како­го вни­мания. – Нуж­но по­гово­рить, Свет­ла­на Дмит­ри­ев­на. Мне ка­жет­ся…

- Я уже не ра­ботаю в шко­ле, - при­киды­ва­ет­ся ти­хой мышью кра­сави­ца.

- По­чему? – опе­шив спра­шива­ет Пес­тов. – Вро­де не со­бира­лись…

- Вче­ра уво­лилась. Я за­муж вы­хожу, - сму­щен­но объ­яв­ля­ет Све­та. И мне са­мому в этот мо­мент хо­чет­ся по­верить в ее не­вин­ность и не­ис­ку­шен­ность.

«Те­бе бы в те­ат­ре иг­рать, ку­кол­ка», - ду­маю я, наб­лю­дая, как вы­тяги­ва­ет­ся мор­да у Пес­то­ва.

- Толь­ко не го­вори­те, что за Рус­ла­на Ар­ту­рови­ча? – пых­тит мой глав­ный не­доб­ро­жела­тель. – Край­не не­надеж­ный тип. Он вам со­вер­шенно не па­ра…

- Вас это не ка­са­ет­ся, - стро­го за­яв­ля­ет Свет­ла­на, пре­секая прос­тран­ные ре­чи Пес­то­ва о мо­ем мо­раль­ном об­ли­ке. Он, ко­неч­но, име­ет пра­во ду­мать обо мне пло­хо. Рав­но как и я о нем.

- Да вы не по­нима­ете, - буб­нит до­сад­ли­во Пес­тов. – По­том поз­дно бу­дет. Он сож­рет вас со все­ми пот­ро­хами. Я его дав­но знаю. Ред­кий урод.

- Из­ви­ните, нам по­ра, - сме­рив уни­чижи­тель­ным взгля­дом мес­тно­го доб­ро­хота, моя кра­сави­ца-не­вес­та бе­рет ме­ня под ру­ку.

Вот этот взгляд! У них там что ли спец­курс в пе­даго­гичес­ком? Или Ага­та, моя до­рогая баб­ка, про­водит мас­тер-клас­сы?

От это­го уни­чижи­тель­но­го взгля­да «са­дись, двой­ка!»  взрос­лые му­жики те­ря­ют­ся, как нап­ри­мер сей­час Рос­тислав Па­лыч. А у бед­ных де­тей на­вер­ня­ка раз­ви­ва­ют­ся эну­рез и ди­арея.

- Хо­тел пре­дуп­ре­дить, - бух­тит как школь­ник Пес­тов.

- Это лиш­нее, - улы­ба­ясь, ки­ва­ет Све­та, да­вая по­нять, что  раз­го­вор за­кон­чен.

- Мне труд­но по­верить, что та­кая хо­рошая и чис­тая де­вуш­ка выб­ра­ла се­бе в мужья кон­ченно­го уро­да.

- Не верь­те, - пе­редер­ги­ва­ет пле­чиком моя ми­лая. И под­няв на ме­ня на­ив­ное ли­чико, хло­па­ет глаз­ка­ми.

- Пой­дем, Рус­лан.

Вздра­гиваю от не­ожи­дан­ности. Впер­вые дев­чонка наз­ва­ла ме­ня Рус­ла­ном. А то как ста­рого де­да кли­чет по име­ни от­чес­тву. Но это так. Ме­лочь. Глав­ное- ши­рокой рас­пахну­тые зе­леные гла­зища. В них и уто­нуть мож­но. Или увяз­нуть по са­мые по­мидо­ры.

- Ко­неч­но, лю­бимая, - ки­ваю я и, обог­нув рас­те­рян­но­го Пес­то­ва, ве­ду дев­чонку к две­ри.  

- От­ку­да ты его зна­ешь? – спра­шиваю на ули­це. Взяв за ру­ку, чин­но вы­шаги­вая к при­пар­ко­ван­ной тач­ке.