Мой наследник - стр. 19

– Хо­рошо, Рус­лан, – об­ре­та­ет обыч­ную уве­рен­ность Ли­дия и на­вер­ня­ка в ду­ше ра­ду­ет­ся, что все обош­лось.

– Рус­лан Ар­ту­рович, – поп­равля­ет ее быв­ший уче­ник и, взяв ме­ня за ру­ку, спе­шит к вы­ходу. Но ос­та­нав­ли­ва­ет­ся пос­ре­ди ка­бине­та.

– Кста­ти, Ли­дия Ива­нов­на, а кто вам слил ин­форма­цию о ба­лан­се на Свет­ки­ной кар­те? Ти­това или Бе­лог­ри­вова?

– Та­неч­ка, – вы­дыха­ет ди­рек­три­са и тут же спох­ва­тыва­ет­ся, по­няв, что про­бол­та­лась. – Рус­лан, умо­ляю, не по­губи! Та­ня по друж­бе по­мог­ла. Ме­ня вве­ли в заб­лужде­ние…

– Кто? – рез­ко бро­са­ет он. – Как к вам по­пала на­ша пе­репис­ка? Све­та точ­но вас в на­ши ма­лень­кие ша­лос­ти не пос­вя­щала…

– Ме­ня под­ста­вили, Рус­лан! – квох­чет она, хва­та­ясь за сер­дце. – Я са­ма раз­бе­русь. Боль­ше та­кое не пов­то­рит­ся…

– Мне ка­залось, мы ра­зой­дем­ся с ми­ром, – чуть ти­ше обыч­но­го за­меча­ет Го­даров, и я ви­жу, как его ли­цо зас­ты­ва­ет хо­лод­ной мас­кой. – Гри­ва со сво­его мес­та сле­тит. Но и ва­шу кры­су я унич­то­жу.

Вгля­дыва­юсь в над­менное влас­тное ли­цо и чувс­твую, как ме­ня зах­лесты­ва­ет вол­на воз­му­щения. Ли­дия, ко­неч­но, ви­нова­та. Но вот так ру­бить го­ловы нап­ра­во и на­лево ни­кому не поз­во­лено. Кто зав­тра ста­нет жер­твой Го­даро­ва? Я? От­вет оче­виден. Са­мое ужас­ное, пред­став­ляя ме­ня сво­ей не­вес­той пе­ред ди­рек­три­сой, Рус­лан ни на ми­нуту не от­ка­зал­ся от сво­их вы­водов. Для не­го я – бим­бо-де­воч­ка! Сло­во-то ка­кое ду­рац­кое!

Ни­какие мои уве­щева­ния не мо­гут из­ме­нить его мне­ния. Ви­нов­на, и все тут! И чем же тог­да он сам от­ли­ча­ет­ся от Лид­ки? От нее я смог­ла из­ба­вить­ся, пусть и с ис­порчен­ной тру­довой книж­кой, а вот удас­тся ли уд­рать от Рус­ла­на?

Опус­тив го­лову, я спе­шу к вы­ходу.

– Вот что, Рус­лан! – слы­шит­ся сза­ди уве­рен­ный го­лос Ли­дии Ива­нов­ны. – Ког­да же­нишь­ся на Ро­зано­вой, при­ходи! Сдам те­бе сво­его ос­ве­доми­теля.

– Не за­хоте­ли вы со мной сот­рудни­чать, – ры­чит Рус­лан, до­гоняя ме­ня. И пой­мав мою ру­ку в свою, креп­ко сжи­ма­ет за­пястье. – Я, ка­жет­ся, про­сил те­бя… – шеп­чет не­доволь­но.

– От­пусти, ты де­ла­ешь мне боль­но, – про­шу я, ста­ра­ясь выр­вать­ся.

– Обой­дешь­ся, на нас лю­ди смот­рят. Кру­гом зри­тели. Бо­юсь, нам мо­гут не зас­чи­тать это ма­лень­кое цир­ко­вое пред­став­ле­ние…

– Не нуж­но бы­ло во­об­ще ни­куда при­ходить. За­вела бы на но­вом мес­те тру­довую…

– Ага­та про­сила ра­зоб­рать­ся, – раз­дра­жен­но мор­щится Рус­лан.

Хо­чу зак­ри­чать от от­ча­яния, но Го­даров уже за­кон­чил раз­го­вор и буд­то кук­лу тя­нет ме­ня прочь из шко­лы.

– От­пусти ее, иди­от!

Од­новре­мен­но с Рус­ла­ном по­вора­чива­ем­ся на ок­лик. И ес­ли я изум­ленно пя­люсь на па­пашу Сла­вы Фе­доро­ва, то на ли­це Го­даро­ва по­яв­ля­ет­ся през­ри­тель­ная ус­мешка.

– Ре­шил все-та­ки окон­чить сред­нюю шко­лу, Рос­тислав Па­лыч? Дав­но по­ра…

Па­паша Фе­доро­ва в два ша­га ока­зыва­ет­ся ря­дом. 

– От­пусти учи­тель­ни­цу, Го­даров… 

Рус­лан

- А что бу­дет, ес­ли не от­пу­щу? – ус­ме­ха­юсь неб­режно. – Иди учить бук­варь, Рос­тик.

- В лоб дам, - ры­чит Пес­тов, пе­рего­ражи­вая до­рогу. Не сов­сем по­нимаю, ка­кого хре­на этот дол­бо­ящер за­явил­ся в гим­на­зию, да еще выд­ви­га­ет мне пре­тен­зии.